Anca se el sole

Anca se el sole
non l’ò mai comprà
e se la luna
non ghe l’ò avù in dota
me sento el piassè sior
de’l mondo…

e se anca el tempo
el m’à sgrafà i quarei
e el sal el buta, griso,
su la malta,
mi resto ancora el bocia,
a piè descalzi,
che’l ciacolava a i merli
e che’l zugava con le zurle…

e son contento
de non èssare cressudo…

in fondo, a mi
me basta poco:
el me cantar da solo,
el ricordarme i sogni,
le s-gende de un tramonto,
el lume de la luna…

Canta ancora

…e ti te me disevi: <<canta ancora…>>

ma le ombre in pingolon sora de’l muro

le se fasea pì longhe, ora par ora…

e mi, co i oci spalancà ne’l scuro,

 

cercava un fìl de luce, par sperar…

<<canta>>, ti te disevi e el me sangiuto

el se s-gendava in tochi, drento un mar

che avea negado sogni, amori, tuto…

 

Par contentarte gò provà a cantar:

i basi e le caresse somenà

ne i viali, descondon… el me sognar

la note sora i àrgini de istà,

 

i dì de scola, l’erba de i spagnari,

i piè descalzi come i me pensieri…

l gnari a primavera su i morari,

el primo amor, i primi desideri…

 

…m’è vegnù fora un sgrisolon de pianto

insulso, senza ciucio, senza cao…

t’ò dito <<ecolo qua ‘sa l’è el me canto…

non son pì bon da un’ostia, scusa… e ciao…>>

Le cascarà

Le cascarà,

segà da la messora

de I’inverno,

le stele che gò strapiantà

da mi mi solo.

 

Le cascarà,

beùde da la note,

ne i brassi de’l silenzio

che m’à sbiancà le veie

e le ilusion.

 

Le cascarà

e a l’obito de i sogni

no vegnarà nessun:

el cel, le stele, le speranze

me i ò guernà da solo

e penso che sia giusto non segnarse

e che no bata boti

de campana.

Quando i me dì

Quando i me dì i se stufarà de piove,

te sercarò su l’argine de’l sol:

e ti, papà, te sarè lì a spetarme…

Me sentarò su l’orlo de un tramonto

 

con ‘na gran voia de contarte tuto,

de butar zò la rosta de i ricordi,

de ciacolar, udando insieme el grinto,

de dirte de la mama, de me fioi…

 

… ma tasarò e te strucarò la man

come da bocia, soto el to tabaro

-pàssara persa che la cata el nio-…

Pò me alzarò, su l’orlo de’l tramonto

 

a bàtar co’l serciar le ultime spighe

che el tempo à incrosetà su la memoria:

su l’ara de tren’ani de silenzio

cantando, alora, stendarò el formento…

,

Ne le ostarie

Ne le ostarie, a la Bassa,

quei che discore massa

i è vilani, e basta…

 

traverso le sperangole

de le careghe vecie

i grumi de silenzio

i se infississe…

 

Gh’è massa desgrassià

che i cata rechie

negandose ne i fossi

opur picandose da i travi…

e no se fa filò,

no se pol mia contare fole

se el padreterno

el se desmentega i pitochi…

 

I morti i vol rispeto.

 

E se anca el prete

el trova da ridire

su’l funerale in ciesa,

la gente la se segna

quando che passa l’obito…

 

I morti i vol silenzio.

 

E quei che resta

no i sente mia el bisogno

de spàndare i scartozzi.

,

San Bastian

Ciesa de San Bastian, sconta su l’argine
tra i piopi de ombra che regala sgrìsoli,
da i oci vudi de finestre svèrgole
te arbini su silenzio e solitudine…

le to campane t’à lassado vedova
e da i to muri, gnari de signàpole,
se cava, denti caroladi, i cùgoli…
intorno gh’è el tuin, fredo, de un òbito…

ma mi che, qualche volta, ancora capito
par starte insieme e par sponsarme un atimo,
sento che i muri i sà de incenso e mòcoli,
sento do mani tompestà de ràpole

che me rancura in un tabaro, a’l tiepido…
e Cristo el me rinasse, drento l’anima,
come la note de Nadal che, in s-giàvare,
avea pestà la neve par chilometri,

par far la veia con me nono: l’ultima.

,

El poeta

… e tuti lo ciamàvimo “el poeta”;
e i buteleti i se godèa
a scoltarlo ciacolar
con stele e piope
e i lo vardava, incucolìdi,
zugar con surle e s-ginzafoghi…

E no’l parlava mai;
ma a le butele el ghe metéa recini
de sirese
e fiordalisi azuri tra i cavei;
e dentro i oci l’impissava
un s-ciantisar de stele…

Adesso no’l gh’è più:
el ciel el s’à sbassà
e l’orizonte l’è più curto ancora
sora l’orin de i campi…

Adesso el me paese
l’è pitoco:
ghe manca el canto de i silenzi grandi
de ci l’era campà
senza dir gnente, senza domandar…

… e tuti lo ciamàvimo “el poeta”…

Stele fulminà

Le stele le se smorsa, una par una,

lassando in dota, a’l ciel, i me ricordi

che, ne’l segheto lustro de la luna,

i cucia a pian la testa, orbadi e sordi…

 

e i fiori sechi, a massi par le strade,

la bici de me pare, la lambreta

de me fradel, i è stele scancelade,

i è stele de scaiola maledeta…

 

No serco più nè sogni nè farfale,

rancuro sgrombialade de ombra e basta…

da’l me levà gh’è nato un pan de sale,

un pan che l’è velen par ci lo tasta…

 

Son restà a l’orba e ne la note scura

le cicatrici fa più mal de prima…

no vardo più par aria, gò paura:

gh’è massa stele fulminade insima…

,

La sera

La sera la destende

sgrombialè de luto

sora el mondo…

 

i primi sogni i se rampéga

a l’orlo de la mente

sercando compagnia…

 

Su’l sial de’l tempo,

gonfià da un vento imatonìo,

se inmota mile grole

a beco verto…

 

La sera la se stufa

a caminar par gnente

e la strapega, straca,

‘na luna che, oramai,

l’è un cuèrciolo de banda

ruzenìa…

Obito a na cale

Muri

de case carolà,

orbe de sol,

che se spiocia, ciacolando,

da la mufa…

 

muri

che, drento i oci,

sconde

signàpole a coato…

 

muri,

spolvarà de fole

e de silenzi,

che no i se àldega

a sercar

speci  ne l’aqua, muta

de gondole e de bisse…

 

muri che se ransigna

ne le noti ciare,

quando la luna

imbianca i sogni

de i pitochi ch’è restà

e che, in senton su  ‘l leto,

i speta

de morir chieti…