I veci, adosso, i gà l’udor de tera…

i vive soli, senza compagnie,

i gà pensieri fredi come piera

che i nega drento el vin ne le ostarie…

 

i veci i è un disturbo par la gente,

i dà fastidio fin a quando i more,

e i veci i se inacorze, i scolta, i sente…

ma ormai i è come strache ligaore

 

che, destirà tra i crepi de un mureto,

no le respira gnanca, soto el sol…

anca de note, al fredo, drento el leto,

no i dorme pì, i se gira ne’l  nissol,

 

i speta la matina… i passa via

ne’l rugolar de storie e fantasie…

la luna, par i veci, l’è ‘na stria,

la se alza drento un mare de busie,

 

la more sora i oci verti  a’l  scuro

e la regala dì pì longhi ancora…

sora la tola i veci i gà el pan duro

e ghe vien voia de spuarghe sora

 

ma i tase, i magna, i fa finta de gnente…

i se rancura tuto drento el peto…

e, se anca i gà la morte li darente,

i prega de campar… par far dispeto…

“Regàleme la luna…” e le parole

le se smissiava a’l  sal de le to lagrime…

“Regàleme la luna…” e ne le sginze

de’l  fogo scombateva el to sangiuto…

 

Nissol picà ne’l  vento te scorlavi

come ombra bianca a’l  supio de la note…

“Regàleme la luna…” e stele ciare

le se speciava in fregole ne i oci…

 

E mi che no gavea gnan visto el mare

te disegnava vele in sen a’l  vento…

 

“Regàleme la luna…” e la to vosse

la se impastava drento gnari de erba…

 

Infin che el pianto el s’à  sgendà, sponsando,

su i oci spalancà drento la note…

in un silenzio grevo de paura

su’l  prà  de gesso gh’è  cascà  la luna…

Basta cantar, la sera.

Lassa che i sogni i dorma ne’l granaro

e che la luna, sempia, la sganassa;

lassa che el merlo el perda su’l spagnaro

el canto ne la siarpa de la sguassa;

 

Lassa che dorma le canson d’amore,

che i veci i conta fole a la contrada;

Lassa che i leti i sapia da sudore

e che l’amor sia baratà par strada;

 

lassa che a note l’ultima preghiera

la serca la so stela, vegnù scura:

da i boti che tamisa la me sera

rugola in tera gropi de paura…

 

No se pol più cantar la sera…

Tra i spini che me sbroia,

tra i cùgoli e i maròcoli

che me sassina le onge,

vo ramengando, solo,

spetando sere tiepide,

‘mbriaghe de vin forte…

 

Vo in serca, tra i sentieri

che à perso la so corsa

su gropi de gramegna,

de i canti che à insognà

matine garbe.

 

Ma, tra le man

che à spigolà

formento nero e basta,

zà lievita la bruma

de l’autuno…

 

Da lispio e da tuin

i sa i ricordi

e, tra i pensieri che se imberla,

zuga a cusati i sogni…

 

… e i primi còrdoli de l’ombra

sconde le date a’l diario…

… e rivarò, su’l pato de la note

co un zaino udo de sole e de ilusion…

e sponsarò i me passi in n’orassion

 

catà, rumando, in fondo a la memoria.

El fià de’l tempo, tamisando l’ombra,

el se destirarà sora i ricordi

 

in fila, come tombe, in cao de’l campo…

… e cascarà la luna e ne’l silenzio

se alzarà un pianto tiepido de cuna:

 

pena de là de’l pato de la note.

Cani de rabia smorsegava el scuro

che el se desguindolava

su la corte…

Un fumo magro

el se pirlava in gemi,

su l’orlo sdentegà

de i copi

e na paura viola

se ingrotoliva

a i fianchi de le case…

A gambe verte, un vecio

‘l pissava in coste a l’ultimo

moraro ancora verde.

Sbasisse le lumere

ne i mòcoli che fùmega

come le strie, su i còrdoli

de ciacole, la sera;

tuin de stale, morbido,

e s-chiochi de scartossi

i dà la man

a i ultimi discorsi…

 

Fete de luna casca

a ficheton

ne le bazele tiepide

de’l late…

 

L’ora de i morti bate,

sangiutando,

su storie e fole antiche

che le se nega, a pian,

drento i scurioi.

Coriandoli de luna

i me pensieri

che i se burata

in confusion de grinto

e borotalco;

 

Vissinei de sol

desgateià par aria

e lampi de balon

su sabionari e giara

le idee che le se sfanta

su’l computer, desso.

 

E le parole ormai stranide

i è buti che fa el bao

ne’l prà de i desideri

andadi in cuco.

 

In un filò desmemorià,

el tempo el passa el tempo

a bevarar la sabia

su na stradela de cipressi

che se fa longa

e sempre piassè scura.