Sogni neri

I sogni i à perso i colori, i è neri,

i è strachi copadi ma i passa de corsa…

i smorsega voie, i distruge i pensieri

che i more strucadi par drento na morsa.

 

I sogni i se impica su ogni alba che nasse

e i lassa in ricordo un sercion ne la testa,

i sogni i vien veci zà pena che i è in fasse

e quando a matina de lori no resta

 

che tane scavade par drento el servel,

i veci i gà voia de un’ombra de luna

da metar de sbiesso in orin sul capel

sperando in un colpo de bona fortuna

 

che sbrissia par caso su i copi de casa.

Ma tuto svanisse, se frua ne la mente

se scolta in silensio el passar de la rasa

su un tempo malado che no conta gnente.

Ombrìe

Ombrìe par i cantoni

a un sol con la malaria

e curve de desolassion

sora l’umidità de i cessi de cità.

 

L’aqua la se scunisse su le piaghe

da decupito del tempo

e le ore se destira

sbaciando in coste a i primi fredi.

 

Le ombrìe se fa sempre più sbiave

smarendo drento el scuro

che cuerze e iroia

le caruare a i sogni.

La morte no la ga’

La morte no gà mai vudo  ‘n amigo,

l’è sempre da ela sola, su le porte

de ciese e de ospedali, come un sigo

molado ne la note, quando forte,

 

el sbrega el scuro e po’  ‘l se ingruma nero.

La morte no la gà gnanca un parente,

la porta tuto via nel cimitero

e la lo sconde drento el sen del gnente.

 

La morte la se ingloria nel ricordo

e la lo lustra insieme a le preghiere.

Ma tuto se scunisse, se fa sordo,

e se smemoria i nomi su le piere.

 

La morte no gà amissi e no se incanta

a ciacolare con la gente in piassa,

la morte no la pianze, no la canta,

la cuse la so storia che la passa

 

e no la lassa drio né odor né ciasso.

La morte no la va par strada e, in casa,

l’è ferma, in un canton, segnando el passo

del tempo zà inciodà sora la rasa.

A me papà

No t’ò mai dito che gavea paura,

no t’ò mai dito che quando i disea

“stasera digo tuto a to papà”

sperava che no te rivessi mai…

 

Desso che so che no te torni più,

te speto sempre e in fondo, drento el nial

de la memoria, ò messo du scagnei

par ciacolar con ti. Non son mai stufo

 

de sgranar file longhe de miserie

che ò tegnù sconte par no vergognarme,

te conto i sentimenti, i me progeti

che non son mai stà bon de maurarli.

 

L’è lì che sento d’èssar vegnù vecio,

vecio piassè de ti, ma cato giusto

contarte i sbagli che combino ancora.

No sta a criarme, basto mi par farlo.

 

Su la to bici dal manubrio largo

restada in corte a l’ombra da ela sola

vorìa montarghe in cana e contro vento

parlar con ti par dirte, vergognoso,

 

che mi te speto, sempre, co’ vien sera.

Pietà per i morti

pietà par i morti

e le so tradission

incalmà sul laòro

e sgrafà da rosari

de luti

 

pietà par la tera

de i morti

inqueta e spartìa tuti i giorni

da légi e decreti

e da regoli svergoli

de speculassion

sensa senso

 

pietà par el credo

cantado da quei che è ‘ndà via

nel scuro de tante orassion

biassà sensa gnanca capirle

 

pietà par el segno de croce

segnà sora rànteghe lente

cantàde nel segno de i oji

e da i primi respiri de vita

 

pietà par la poca pietà

de ci gh’è restàdo e no’l sa

voltarse gnan ‘ndrio

spetando un segnal

de perdono

da parte de i morti.

,

Ombre ne la storia

I veci iè come ombre ne la storia

che le se slonga pena el sol se straca,

i vive e i segna el tempo a la memoria

fin quando el fil de luna el se destaca

 

e quei che resta i sente el gnente intorno.

I veci i vive ne i ricordi ancora

ma i se consuma pian, giorno par giorno,

come na foto che la se scolora

 

colpa del smorsegon de un sol catìo…

i veci i se scamcela el lume a i oci,

no i è più boni gran de pregar Dio,

i da fastidio e i béca fà i pioci.

 

I veci i more soli, col so mal

e i perde el nome scrito su le piere

che al Campo le se sbianca, par el sol,

infin che i cava su foto e preghiere.

 

I veci i è giornai de un ano fa:

i è carghi de notissie, d’esperiensa,

ma ormai nessun li lese e nessun sa

cossa che i sconde ne la so sapiensa.

 

I vive in sbalio tuti i giorni e le ore

e i fa anca de pecà se no i è in casa.

I veci a sangue fredo in fondo al core,

co i orologi fermi e sensa rasa,

 

i passa el tempo a sassinarse drento

a scondar pianti che vorìa ‘ndar fora;

i veci i paga el tristo testamento

che par campar de più bison che i mora.

I oci col sol drento

Da buteleto, i oci col sol drento,

i sogni i è legeri come piume

i vola, i salta, i rugola nel vento

i sbrissia tra le piove e tra le brune,

 

i casca fà falive zò dal ciel.

Da veci, invesse, strapegando i ani

se rosega la fede nel servel,

la se consuma a pian, con i malani

 

e le incertesse che le ingessa i oci.

Col tempo i sogni i se fa come sassi

che i fa cascar par tera, su i zenoci,

e che scancela anca el segnal de i passi…

 

A i sogni, che vien sempre più deserti,

sparisse anca le done e le parole,

el profumar de i basi, i cieli verti,

el volo come olande in coste al sole.

 

Sparisse tuto, tuto l’è strinà.

Drento un ciel griso, sensa più orisonti,

in un fassol che i ani à consumà

su le pontare, i àlzari e su i ponti,

 

su i fossi dove l’aqua l’è ormai cora,

i sogni i se inlumega, i se sassina,

i vien de volta, i resta da de fora

quasi a spetar che vegna su matina…

 

Ma el tempo no ‘l li vede, no ‘l ricorda…

Sbrissia, su l’orlo scuro in cao del mondo,

le voie perse e i è impicà a na corda

sora na giostra che la pirla in tondo.

 

Come un ame

I veci i gà el respiro come un ame,

no i rompe mai i discorsi, i ghe va drio,

i è sordi, a volte i alsa un fià la vosse

come se qualche valvola da drento

 

se fusse fulminada a l’mproviso.

E alora i se vergogna, i questua scuse

e i se confonde, i casca, strabucando,

sora i reticolati de i discorsi.

 

I veci i pianze a pian, sempre da soli,

i è stà inmurà nel scuro dei ricordi:

gh’è restà oci de gesso a ripassar

le péste de na storia smemorià.

 

La note l’è n’amiga, na compagna

che no la imbroia, che la sa tasèr,

che sa parlar sensa mai dar fastidio.

La note l’è impastà con sassi e malta

 

smissià ne i seci de silensi antichi.

Par questo, i veci, in coste a la so luna,

se gode a ciacolar, sempre da soli,

sensa nessun che gabia da ridir:

 

i fa le prove par sentir se i vive.