Quarant’ani

Lo so che a quarant’ani no se deve
incorzarse d’aver vissù par gnente…
d’aver fato castei de sabia e neve,
d’aver na casa nuda… sensa gente…

Pitoco più de un can, vendo i me sogni,
vendo el slusor del sol mandà dai speci,
vendo miserie, delusion, bisogni,
vendo la piova rancurà nei seci

somenà par casa, soto i copi slisi…
vendo le fole che à imbastìo me nono
intasselando le ore e i giorni bisi…
vendo le note mie nude de sono…

Vendo le bale che i me gà contà…
i era d’acordo… el prete… la comare,
el sindaco, el maestro… i m’à incartà…
fin che na pocia l’ò creduda el mare!

… e tuti me disea: “Butete, noda…
noda… che, in fondo, el sol el nassarà…”
M’ò catà mi mi sol, la spiagia voda
e l’ombra de un butin pena negà!

Par questo, vendo tuto… a bon marca,
meto in liquidassion strasse da siori…
amissi persi… amissi mai sercà…
vendo bandiere ormai sensa colori…

Vendo le cante che m’à supià el vento,
le ciacole scoltà de note in piassa…
me vendo MI… no costo un sacramento…
se me dè un fior… m’avì pagà anca massa…

Voria pregarte

Dio de le ciese, de i libri,
de i preti, de i santi,
mi voio pregarte…
ma no me ricordo el to nome…

Voria ciamarte, Dio
de la pace, del mondo
che el t’à coionà
col to nome spiansà
su bandiere e su elmeti…
e el to nome el s’à perso
nel vento giassà de la guera…

Voria parlarte, Dio
de i butei, del progresso,
ma el to nome lo cato
cusìo su le braghe
e i giuboti de plastica bianca
portado a caval de na moto…

E alora te serco, Dio, nero
fondà soto tera…
Te prego, Dio
sporco de sangue…
sbregà ne i vestiti,
serado in preson.
‘n do el sole l’è morto,
‘n do un bocia l’à scrito
el to nome su un muro
e el l’à pronuncià “Libertà!”

Voria che te fussi, Dio, vivo
par quei che te crede in pension
tra un lume de cera
e du banchi fruà
da filò de ignoransa…

Cominsio a sentire el to fià
drento i gheti…
te sento odorar ne le broze…
te scolto nel fis-cio
de un treno
cargà de teroni
che core a morire
distante…

L’è qua che te cato
Dio, solo…
de i pori saltroni…
l’è qua che te credo…
parchè te ghè fato la fine
de un ladro
picà su na croce de legno…

E, adesso, te vedo
preciso de mi…
i to oci speciadi ne i mei…
e, sora quel soco
incalmà ne la tera,
mi lezo la storia del mondo
e… ricordo el to nome…

Verde amor

Sentà darente al fogo che sbasiva

robàimo al vento fregole de sginse…

fin che, scuriando el cielo, na poiana

la n’à portà in regal un sgrisolon…

 

Le nostre man sudà le s’à sfiorà

par soto un sial de sginsafoghi bianchi…

dal scuro de na malga, un campanasso

el n’à cunado in un nissol de viole…

 

Dopo, el silensio el n’à basà la pel

e i desideri, colegà su l’erba,

i avea el profumo, fresco, de i vint’ani…

La barca

Quanti ani gh’è passà

da quando la to boca de veludo

la m’à donado un fior

soto la luna.

 

Ormai no i conto più…

che i giorni i m’è sbrissià

fra mezo a i dei

come ferume

de aqua improfumà.

 

S’à indormensado mile

margherite sora i prà

spetando, incurioside,

na domanda

che ormai par mi e par ti

no la gavea risposta.

 

“Te voio ben”

co i oci  imboressà de vento

s’aveimo dito alora…

 

“Te voio ben”

te me ghè dito ieri…

e el vento che credeimo soterà

el s’à impissà da novo

e l’à mandà un supion

che l’à gonfià le vele

de na barca

che in mezo a un mare straco

s’aveva impisocà.

 

Forsi ne speta

un’aqua sensa nome…

ma el vento che sgarufa

i to cavei

el menarà la nostra barca

carolà

drento in un porto.

Me nono profeta

“La dona”, su i me libri gh’era scrito,

“l’è sempre la regina de la casa…

l’è un angelo che fa caminar drito…

l’è un fior d’amor… l’è el sole che te basa…”

 

E mi lesea, convinto, e ghe credea…

Me nono, un omo de sapiensa rara,

sentà sul fogolar el soridea

scurlando e sossolando la petara…

 

“Scòlteme bocia” el me diseva alora,

pianin, parchè la vecia no sentesse,

“forsi bisogna che te sveia fora

parchè te peti lì quele siochesse…

 

Forsi no te capissi, ma te ‘l digo…

fra qualche aneto te ‘ndarè a morose,

tirado a malta fina, come un figo,

co in man ciocolatini, fiori e rose…

 

e to morosa te coarà co i oci…

e se te si in ritardo de un par d’ore

la vegnarà a lustrarte anca i zenoci,

la te darà un marsala… un bon liquore…

 

pensando che, poarin, te si cascà…

e che te t’è sbroià… ci sà mai cossa…

la te destirarà sora el sofà…

la te darà un basin tuta comossa…

 

Ma quando l’è sposà e te tardi un fià,

parchè na moto la t’è vegnù in costo,

la te ricevarà tuta inrabià,

col muso storto e i oci fora posto…

 

e su le spale sporche, insanguanà,

la molarà sberloni co le mane

macandote anca i ossi e la dirà:

? NDO SITO STÀ ???  Ma sito andà a putane?!?!”

Anna

Ne l’aria più freda

se smagra

el to viso…

deventa sotile

el disegno dei labri…

 

Tra i denti un supion

de gerani…

 

Gò i oci che i ride…

 

El ponze l’odor de la pele

e le onge le riga

le spale…

 

Te struco i to fianchi

e el velo de l’erba

‘l se fa molesin…

 

Se schissa, par soto,

na viola

e se spande ne l’aria

un profumo de mus-cio…

 

Te ciamo…

te tasi…

ma i oci i te ride!

Note a Piasenza

Frize el petrolio del lume, in la stala,

se spande intorno un odore de ciesa…

tacà a la gropia è corgà la cavala…

Trema le foie al spinar de la sesa,

 

pisoca l’ora, stracada, nel vento

rente la Frata fiorìa de farfoio…

nasse de reve, ingiassà dal spavento,

le scurla frede… gh’è morto anca el boio

 

de la polenta che fa i farinoti…

rogna le stele par nare a ponsar,

veia su i campi le làghene e i sloti,

vanghe e baili no i stà più a ruzar…

 

I bocia, in zenocioni, col boar

i prega la Madona, sconti, al scuro,

“Gh’è la cavala vecia in drio a fiolar…

e la s’à colegà darente al muro…”

 

Sora la paia se sfanta un lamento

negro e rugado… se sbacia la porta,

le stele pìngola la testa e el vento

passando… el basa la cavala morta…

,

Muciacia, ciao…

Cuertà da i cavei scuri de la note

i t’à lassà morir darente al fosso

co i piè ne l’aqua, un par de braghe rote

e un tabar sliso stramacià de rosso…

 

ma al dì, quando la nebia infrusinà

sberlà dal vento fredo de la vale

‘n un sial de nuvole la s’à desfà,

el ciel ‘l  t’avea zà regalà do ale.

 

Su un piopo griso s’à sveià un storlin

e ‘l  t’à cantà le rechie in terzo, a pian…

t’à benedio le mane de un butin

che i oci t’à serà e incrosà le man.

 

Na corda ruzenìa de la chitara,

ingateià su i rami de un spinaro,

la gà tremado sorda e la sisara

l’à ricamà d’argento el to tabaro.

 

Muciacia, ciao… con ti more le fole

sul seio de l’asfalto, vegnù rosso…

ma a ringraziarte, ancò, è vegnudo el sole

s-gendandose ne l’aqua drento al fosso.

 

Come in risposta a un qual comando muto

el tempo de le sagre el sà incantà…

cavà el capel, con drento i oci el luto,

la Bassa zò in zenocio l’è croà.

 

Muciacia, ciao… mile campane sona

al to òbito pitoco desperà,

su’l caro nudo, a farte da corona,

gh’è i sogni de i butini de ogni età…

‘Ndo sito, mato treno?

Te me disei “Vuto montar sù, bocia?

te porto via col treno… in prima classe…

monta che te farè  ‘l giro del mondo!”

 

Gera incantà a scoltarte, Mato Treno,

ma, par no farte sfigurar, disea

che  ‘l sossolar del treno el fa star mal…

e ti, come i t’avesse dà el segnal,

cucià sora na bici ruzenìa,

alsà la man in pingolon par aria,

fis-ciando te metei  ‘n moto  ‘l to treno…

 

Quanto fis-ciar ne la to vita, Treno!

Quanti bociasse gà sognà con ti

cunà drento un vagon cargo de fole!

 

… e adesso, dove sito, Mato Treno?

te ponsito, al deposito, in stassion?

su le rotaie frede che le gera

la camara da leto, tua, d’istà?

 

L’ultima volta che te son stà insieme,

sul vial de la stassion, ti te paravi

a man la to locomotiva, muto…

sensa fis-ciar… e te m’è dito: “Tasi!”

segnandome col diel na carossina

tacà ala sela dela bicicleta…

“L’è  un vagon leto!… pien de gente siora…

no stà a sigar… che i passegeri i dorme!”

 

… Le foie restelà soto i salgari

le à acompagnà, s-ciocando seche, el ciao

che t’ò mandà, pianin, come un sussuro…

… la note, l’à mandà un lamento fredo

e la t’à cuerto in un grombial de bruma…

L’ultimo pan

e me cuciava soto a l’antiporto

par portar soche

in casa de la Gnese…

e me scondeva el pan

ne la camisa

e i pomi verdi

rancurà in granaro…

 

De drio i meai

de la contrà pitoca

dove son sta slevà,

sbasiva

tole e fogolari

fredi…

 

tuto l’inverno

mi me son cucià

passando soto

a l’antiporto…

 

Finìa la guera

gh’era tornà i rondoni

insieme a l’erba nova

a vestir campi nudi…

L’ocio del forno,

svejà su un foreton

sfogà de brase,

l’improfumava

el  sèlese…

 

Sbacià pianin la porta

la Gnese la pareva

impisocà

sul fogolaro morto…

 

… l’ultimo pan

‘ l  se gà secà

ne le scarsele,

strucà drento de i pugni

bianchi

de paura…