Tra i s-ciochi de i scartossi
su l’ara va, scapriolando
al sol,
la cipria del ferume.
Nel strin de luio,
come na sita,
croa sui quarei che sfoga
un boto imatonio.
El vento
che ‘l s’à pena sugà i oci
el se strapega e el conta
che el Selmo
el gà spanido l’anima
su i rami de un salgar,
che ‘l s’à scorlà via l’ansio
de i sentieri
da le scarpie de i oci,
che, su i cavei de neve,
s’à scancelado el lampo
del tramonto.
La morte, el conta el vento,
l’è passà
con na caressa de aqua
e el fosso à resentà
i zocoli del Selmo.
El gemo de la storia
el s’à desfà
su l’ombra de la rosta
e i labri de la note, desso i canta
la fola sotto vosse,
del Selmo che ‘l camina
a piè descalzi
sora un sentier de pavarina.