La pergola

Un glicine discreto…

un’ombra molesina…

 

la boca tua

segnada da la luce…

Mòscoli de note

s’ingateiava

al profumar de i to cavei…

 

Te se negava drento i oci

blu

barche de carta

e voie senza brije…

 

Na penelessa,

sconta in man de’l vento

l’à scrimaciado el ciel

de rosa…

 

e t’è cascado melograni

sora el sen…

,

Tera de i me veci

No gò vossudo inténzarte

con i rimpianti, tera de i me veci…

tera da i prà senza marogne…

da i orizonti verti…

da i piopi che se gode

a far garìssole a le stele…

 

M’ò portà via da ti tre robe sole:

na sgrombialà de ciel,

l’ombrìa de na catalpa

e na sbrancada de seren…

 

me basta questo…

el resto el me rinasse, drento,

ogni mattina,

come che fusse sempre primavera…

, ,

El salgaro rosso


No te falìva più, Tano, el segreto
come un brugnel par drento i oci ciari…
stuà ne ’l gropo de na soga, streto,
adesso el dorme a l’ombra de i salgari…

… e l’era na dominica de april…
ne l’aria se cunava, in talingon,
l’ultimo boto invià da ’l campanil
e el se smorsava, come un’orassion,

sora el to corpo inzenocià ne ’l vento
che ramenava i pàmpani a la bina…
ne i oci, senza l’ala de ’l spavento,
te se speciava un mar de pavarina…

e, quando to papà el t’à tirà in tera
da la to croce in pingolon su ’l fosso,
l’ultimo sol, su ‘l zeio de la sera,
el gà impissà el salgar de fogo rosso…

… e more Cristo

… e more Cristo
sora el palo de la luce
sensa spetar
el vènardi de Pasqua…

e more Cristo
in sima a l’autostrada
sora na croce
disegnà co’l gesso…

tra el ciasso de le presse,
in mezo ai denti
de le betomiere
se consuna Cristo,
sfarinando l’ostia…

Sora la croce che spalanda i brassi
nudi
in coste a un sole carolà
va a colegarse
Cristi novi…
ma i ciodi
che s’incambra su ‘l tolon
no i fà nàssar vangeli
e gnanca ciese…

Verde amor

Sentà darente a’l fogo che sbasiva

robaìmo a’l vento fregole de s-ginze…

fin che, scuriando el ciel, na poiana

la n’à portà in regal un sgrisolon…

 

Le nostre man sudà le s’à sfiorà

par soto un sial de s-ginzafoghi bianchi…

da’l scuro de na malga, un campanasso

el n’à cunado in un nissol de viole…

 

Dopo, el silenzio el n’à basà la pel

e i desideri, colegà su l’erba,

i avea el profumo, fresco, de i vint’ani…

, ,

Note, cristiani

“…note, cristiani… par stasera basta!

…e se Dio vol, se catarem doman…”

e co’l saludo antico de’l filò

la gente in stala se dasea la man…

 

“Note, Cristiani!” e sto segnal de pace

me lo portava in leto, a brassacol,

co’n par de fole e el segno de la croce

che me fasea me mama su’l  nissol…

 

“Note, Cristiani!”… L’è finì el filò!

adesso che l’em messo in un canton

no sem più boni gnan de saludarse…

se fa filò co la television

 

che dopo  averte imatonio de fole

anca ela la saluda… come a sti ani…

ma lì darente no gh’è un can che se alza

a darte man e dir: “Note, Cristiani!…”

Magio

Pitori insulsi i lo incolora

con le fragole e co i glicini;

e i lo improfuma

con la rosa e el fior de’l  persegar…

par mi, el so nome,

l’è un croar de boti

drento el posso de i ricordi…

magio, par mi,

l’è na gran piaga verta su l’asfalto;

l’è el me silenzio, inzenocià

davanti a na corona;

L’è l’ultima parola de me suocero

che el serca de me fiol;

l’è el respirar, sempre più pian,

de me fradel

che se  consuma su le curve

tra Cologna e Sant’Andrea…

 

Magio,

che l’à incrosado un’ombra longa

su i me passi,

no’l  riesse a far fiorir

i girasoli in cao de’l me brolo,

e, sora le me làghene,

mi posso somenar

solo sbrancà de vento:

a’l  dì de la  medanda

el saco

el sarà ancora vudo…

No me vergogno più

Da buteleto, se i me domandava:

“Sa falo to papà?”…  me vergognava

a dir  “l’è un ovarolo… l’è un pitoco…”,

ma quando el gemo de la vita, a poco

a poco, el s’à inroiado in una storia

negra de luti, drento la memoria

me s’à vestìo de sole un par de man:

le man de un ovarol… de un poro can!

 

A  ‘l ciaro che s’à fato in quel momento

s’à spalancado, pian, un testamento…

e ò leto quelo che  ‘l  m’avea lassà

morendo, me papà, in eredità:

la so figura de omo  senza ombrìa.

l’amor par na fameia mai tradìa,

la so giornada tribolà, ma onesta!

 

Par questo adesso tegno sù la testa

parlando de me opà… poro ovarol…

son orgolioso d’essar stà so fiol!

Tempo de fole

… e l’era el tempo de le fole vecie,

quando giassava i fossi, i prà, le pocie…

e noaltri buteleti, co le recie

sgagnà da le buganze e le snarocie

 

in pingolon da’l  naso, dopo sena,

se rancuraimo intorno a’l  fogolaro…

Gh’era un silenzio grando, rigà apena

da’l  vento che  ‘l  supiava su’l  ponaro…

 

Me nona, vecia, sopa, brontolona,

come miracolà da na magia,

la deventava, tuto a un colpo, bona…

Da la grombiala taconà, smarìa,

 

la ne cavava fora antiche fole

e intorno  a’l  fogo nugoli de strie

i se impissava come slusirole…

maghi, striossi, anguane, ladri e spie

 

i ne balava tra le s-ginze rosse…

Drento el silenzio de i butini atenti

me nona la cambiava infin la vosse…

Me nono, co’l  toscan morto tra i denti,

 

mezo incantà, con aria insemenia,

‘l vardava la so vecia che, ogni sera,

la deventava, come par magia,

la buteleta da la dressa nera

 

che sinquant’ani prima, sora un prà,

scoltando, ingenua, un par de le so fole,

tremando tuta la gavea portà

un fiore  rosso grando come el sole…

De sora i copi

De sora i copi, negra, bate l’ala

de’l tempo che scunisse e ne la sera

longa de veie, un fil de vento muto

 

el ruma ne’l me mar e el porta a gala

l’odor de l’erba spagna a primavera,

le vegne che le sfodra el primo buto…

 

e i me ricordi i se ingateia a un reve

filado un giorno che su i persegari

gh’era cascado un vel rosa de seda

 

e na litània, intabarà de neve,

la ramenava grani de rosari…

Ciamava me papà… ‘n t’un’eco freda

 

me rispondeva un rimbombar de sloti

drento na busa… e i girasoi, ne l’orto,

i se cuciava a  ‘l rugolar de i boti

batui, pianin, da na campana a morto…