A la matina presto
se rùgola le stele
che no gà digerìo la note
e l’alba se spiocia
sbossegando.

I è scoloride le ombre
e se scancela
al cao del campo
le prime peste de le bestie.

No gh’è ricordi da arbinar
par far fassine de rimpianti,
no gh’è parole da scoltar
par far finir discorsi
molà nel vento.

Gh’è diei de mufa
e de tuin
sul pianto smemorià
de la siveta.