Un dì, con le giornade ormai contè,

l’autuno el s’à rabià, de rabia nera…

L’à dito ” st’ ano voi campar piassè,

almanco fin che riva primavera

 

par starghe un poco insieme, in compagnia”.

Nel cor, infati, gh’era nato un buto,

un buto come un fior de poesia:

l’autuno l’era inamorà de bruto

 

de na staion mai vista o conossùa!

Gh’è nato in cor na voia de aria ciara…

l’à petà lì de spigolare l’ ua,

l’à spassà via le nebie e la sisara,

 

el gà incolà le foie che cascava,

l’à incolorido l’erba ormai passìa

e, fin che i giorni, a pian, ì se scurtava,

el gà deciso de no andar più via

 

sperando i primi dì de primavera

e scavalcar l’inverno con un salto.

Ma a la vigilia de Nadal, a sera,

una cometa de oro, là su in alto,

 

l’à spampanà nel ciel mile colori:

l’autuno l’à alzà i oci e el s’à imagà

e, al son de le sampogne de i pastori,

cucià su l’erba el se gà indormensà.

 

Era rivà el Nadal e la cometa,

scurlando in tera l’ultima faliva,

la gà impissà el presepio e pò, discreta,

l’à cuerto a pian l’autuno che ‘l moriva.