Su la tovaia i cerchi rossi,

tra fregole e un bocon

de pan vanzà,

parea che i ne contesse

fole cavà dal tempo.

 

La luna, curva al peso,

de l’età,

la se sponsava

impisocandose

su i copi malsicuri

de le case.

 

L’ultimo quarto

no’l  finiva mai

e el vin el deventava sabia

in gola.

 

El ciacolare sordo de la note

el se insucava, intanto,

in coste a un orizonte

smemorià.

 

L’ultimo quarto

l’emo lassà in tola.