Magio

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Pitori insulsi i lo incolora

con le fragole e co i glicini;

e i lo improfuma

con la rosa e el fior de’l  persegar…

par mi, el so nome,

l’è un croar de boti

drento el posso de i ricordi…

magio, par mi,

l’è na gran piaga verta su l’asfalto;

l’è el me silenzio, inzenocià

davanti a na corona;

L’è l’ultima parola de me suocero

che el serca de me fiol;

l’è el respirar, sempre più pian,

de me fradel

che se  consuma su le curve

tra Cologna e Sant’Andrea…

 

Magio,

che l’à incrosado un’ombra longa

su i me passi,

no’l  riesse a far fiorir

i girasoli in cao de’l me brolo,

e, sora le me làghene,

mi posso somenar

solo sbrancà de vento:

a’l  dì de la  medanda

el saco

el sarà ancora vudo…

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