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I amici

I amici che gò perso
più no i me ciama, a sera…
e rugola, cosìta, le ore, insulse,
-intasselà de udi e de silenzi-.

Brividi e giasso
casca zò da cieli de carton
e su l’asfalto
-sbrissiarole senza cao-
se s-genda, a smorsegoni,
el me doman.

Dò man de féara
se ferma in na caressa
al fil de la me vita
e cresse,
insieme al fredo e i sgrisoloni,
la paura del mai visto.

Dodese boti
al campanil
sora copi e gati,
sora ricordi morti par le strade.

La note, amara,
la deventa un’ossession.

A la to porta

La luna de i ricordi l’è zà morta,
la pingola in silensio dal paiar,
e mi son qua che baca a la to porta
spetando na risposta al me ciamar;

son restà solo e no no gò sentimenti
da sgateiarte par parlar de amor,
i giorni i se destira e i passa lenti
sul leto de na storia che la mor.

Sensa na fede che me rassicura
son qua che bato a la to porta ancora
ma no gò più speranse e la paura
la incioda le parole par de fora.

Sul muro in strada el glicine l’è morto
come i me pugni, come i me ricordi
che gò lassà tacà al portel de l’orto,
come i sorisi sempre fredi e sordi

cressudi sensa aver mai visio el sole.
No credo a gnente, prego angora manco,
parlo a dispeto, s-gendo le parole,
consumo la preghiera e sul me banco

in cesa gh’è la polvar da spassar.
Solo, me cucio, avanti a la porta:
no gò più margarite da sfoiar;
la luna pena nata l’è zà morta.

Me brusa

Me brusa ne i oci na voia de ciel,
un desiderio fresco de un to soriso
e sogno de corar su i argini e i prà
molandote el canto sul caldo de i fianchi.

Ma l’orlo del giorno, sbecà de tempeste,
l’è basso e fondandose prima del sol
no’l cata a matina i respiri de l’alba.
Cossì se incandisse le lune de agosto,

le stele cadenti, i gerani, le rose…
e resto da solo, brusà da le voie
cucià sora l’erba strinà da la suta,
col fià de l’autuno pesante su i oci.

Nel fosso del tempo se nega i to basi,
i fiori, le stele; nel mar de parole
che mi strapegava in nigosse de luna
e fonda busie piassè grandi de mi.

A Gigi

Inaridirei,
come fiore senza gambo,
se dal mio cielo
sparissero gli amici,
inaridirei
se le mie notti
fossero bianche e nude
di sorrisi,
inaridirei
se i miei desideri
marcissero, sperduti,
nel silenzio di pietraia,
inaridirei,
senza una voce che mi chiamasse,
amica,
come una grigio-rosa
stella di mare al sole…

Quarant’ani

Lo so che a quarant’ani no se deve
incorzarse d’aver vissù par gnente…
d’aver fato castei de sabia e neve,
d’aver na casa nuda… sensa gente…

Pitoco più de un can, vendo i me sogni,
vendo el slusor del sol mandà dai speci,
vendo miserie, delusion, bisogni,
vendo la piova rancurà nei seci

somenà par casa, soto i copi slisi…
vendo le fole che à imbastìo me nono
intasselando le ore e i giorni bisi…
vendo le note mie nude de sono…

Vendo le bale che i me gà contà…
i era d’acordo… el prete… la comare,
el sindaco, el maestro… i m’à incartà…
fin che na pocia l’ò creduda el mare!

… e tuti me disea: “Butete, noda…
noda… che, in fondo, el sol el nassarà…”
M’ò catà mi mi sol, la spiagia voda
e l’ombra de un butin pena negà!

Par questo, vendo tuto… a bon marca,
meto in liquidassion strasse da siori…
amissi persi… amissi mai sercà…
vendo bandiere ormai sensa colori…

Vendo le cante che m’à supià el vento,
le ciacole scoltà de note in piassa…
me vendo MI… no costo un sacramento…
se me dè un fior… m’avì pagà anca massa…

Voria pregarte

Dio de le ciese, de i libri,
de i preti, de i santi,
mi voio pregarte…
ma no me ricordo el to nome…

Voria ciamarte, Dio
de la pace, del mondo
che el t’à coionà
col to nome spiansà
su bandiere e su elmeti…
e el to nome el s’à perso
nel vento giassà de la guera…

Voria parlarte, Dio
de i butei, del progresso,
ma el to nome lo cato
cusìo su le braghe
e i giuboti de plastica bianca
portado a caval de na moto…

E alora te serco, Dio, nero
fondà soto tera…
Te prego, Dio
sporco de sangue…
sbregà ne i vestiti,
serado in preson.
‘n do el sole l’è morto,
‘n do un bocia l’à scrito
el to nome su un muro
e el l’à pronuncià “Libertà!”

Voria che te fussi, Dio, vivo
par quei che te crede in pension
tra un lume de cera
e du banchi fruà
da filò de ignoransa…

Cominsio a sentire el to fià
drento i gheti…
te sento odorar ne le broze…
te scolto nel fis-cio
de un treno
cargà de teroni
che core a morire
distante…

L’è qua che te cato
Dio, solo…
de i pori saltroni…
l’è qua che te credo…
parchè te ghè fato la fine
de un ladro
picà su na croce de legno…

E, adesso, te vedo
preciso de mi…
i to oci speciadi ne i mei…
e, sora quel soco
incalmà ne la tera,
mi lezo la storia del mondo
e… ricordo el to nome…

Anca se el sole

Anca se el sole
non l’ò mai comprà
e se la luna
non ghe l’ò avù in dota
me sento el piassè sior
de’l mondo…

e se anca el tempo
el m’à sgrafà i quarei
e el sal el buta, griso,
su la malta,
mi resto ancora el bocia,
a piè descalzi,
che’l ciacolava a i merli
e che’l zugava con le zurle…

e son contento
de non èssare cressudo…

in fondo, a mi
me basta poco:
el me cantar da solo,
el ricordarme i sogni,
le s-gende de un tramonto,
el lume de la luna…

Fin che a cantar

Fin che a cantar vo drio
al s-ciapo de i più brai
e serco de inventarme le parole
mai imparà

me par fin ‘mpossibile
a stonar

ma la me vosse
che no farà mai cocole
a le stele
e le me note
che no sarà mai bone
de sbiancar né nuvole
né sogni
le resta frede
su le arele de la mente
e no la cata più cauriare
par tacar via ricordi.

Come l’amor, la vosse
mia,
come un nissol desmentegà
pena lavà
su la saraia de un sentier
e sbandonado a masararse
sora el sbrissiar del tempo
e i sgrisoli de fredo.

E tuto par no sbaliar,
parchè nessun me diga su.

De cossa mai

No so de cossa mai
te t’avi inamorà…

belo no son mai stà…
e gnanca un pien de schei…

de cossa mai te gheto
inamorà

me lo domando
ancora…

forsi, e lo spero,
del me cantar ramengo
come un vilan ne i campi,

de le parole che te confondea
e le serviva a ricamar
el to silensio gonfio de ilusion…

o forsi del calor
de la me pel,
quando nel fredo
te me metei le man
par soto la camisa…

o de quel gropo
che me ingossava, quando
no sera bon
de dirte gnanca grassie…

o, forsi de quel scuro
che ne gavea incambrà
in un dì de lujo
e che lassava poco spassio
a sgrìsoli de sol…

forsi…
e no l’ò mai capìo…
e adesso no so più
a ci domandarlo.

Compleano

Su i passi sordi del me caminare
vardo la strada orbada de tramonti,
vedo le curve strete, le pontare
che in fondo al cel me scurta i orisonti.

Sora el stradel de i sogni more i fiori,
fiori de carta come fassoleti
de tanti ciao mucià ‘n coste a i amori
More le storie e, a pian, anca I segreti

i se ingateia e inrufa sempre pIù.
Vien sù a la mente tante face nove
perse ne i ani bei de gioventù.
ma su la strada de i me sogni piove

scravassi de memoria malingreta.
In fondo ai me sentieri gh’è na stela
che vien a far i auguri al so poeta:
ma no gh’e un can che impissa na candela.