Piangi,
se il tuo pianto
riporterà il sereno,
se i tuoi occhi
sapran riflettere l’arcobaleno
perchè nel viso
che si fa di cera
si van scolpendo
refoli di azzurro
e briciole
di sole.
Tag Archivio per: Bassa Veronese
Un freddo intenso
interminabile
che va scorrendo
dentro le vene,
un cielo buio
dove la luna
non ha più dimora,
un nodo in gola
che si va spezzando…
la notte.
La notte che incombe
pungente e oscura
ci fa pausa,
e il grigio crepuscolo
ora
a noi sembra un meriggio
ricolmo di luce.
D’intorno più nulla che canti,
più nulla che viva
o riluca,
soltanto una lunga
sfibrante agonia
ci aspetta stasera.
Su un sabionaro, un dì, è cressù un pigneto:
un pigno strambo, dal color del mar!
El fosso, con un ocio verde e neto
el l’à vardà, credendo de sognar:
Un pigno azuro nato su la sabia…
El platanaro el gà voltà le spale
fasendo un moto con un fià de rabia;
el salgar vecio, da le strope giale,
no’l l’à gnan saludà, gnan fato un sèsto…
Cosìta, sbandonà, el poro pigneto
el s’à catado in un canton foresto
che no’l parlava gnanca el so dialeto…
Solo de sera, quando un’ombra viola
la intabarava tuto el mondo intiero,
ghe capitava de scambiar parola
con i cipressi arente al cimitero…
Fin che na note, pena indormensà,
el s’à sentì scurlar da un sgrisolon:
s-ciapi de stele le s’avea mucià
sora i so rami azuri e, in pingolon
fili de luna i se cunava chieti…
Un canto che passava tra le foie
el rancurava el fià de i buteleti…
Dò lagrime de argento, ancora moie,
i è cascà zo dal cor sora la sabia…
la note de Nadale, finalmente,
el pigno no’l s’à più sentido in gabia
e l’à cantà la stela con la gente…
Tute le sere el bocia el saludava
la so stelina e su, dal ciel azuro
la stela, rossa in facia, ricambiava
scurlando le so alete in un sussuro…
Ma la stelina, giorno dopo giorno,
la s’à sentì na voia grande drento:
na note, dopo averse vardà intorno,
l’è scapà via dal ciel e in un momento
la se gà sistemà in orin de un leto.
El bocia el l’à catà sora el nissol
meza ingiassà, ma impìssa… e in gran segreto
ridendo el se l’à messa a brassacol…
In ciel gh’è restà solo un buso, un sfriso…
ma le altre stele no s’à incorto granca
de na stelina che, dal paradiso,
l’era scapà su na foreta bianca…
Ne i brassi del butin, tute le sere,
la stela la se impissa da ela sola,
la dise insieme a lu le so preghiere,
la ghe ripassa i compiti de scola…
e quando el bocia el se indormensa, chieto,
co un mar de sogni tra le man conserte,
la stela la desmonta zo dal leto
e la sistema pian pianin le cuerte…
I miei occhi non sono
occhi che sorridono
son solo due profondi
solchi che vedono
cieli ormai incolori,
senza vita, grevi di nubi,
in un concerto di bianco e grigio…
Non è conforto sentirsi ciechi
all’alba di silenti mondi nuovi
i cui orizzonti s’allargano
oltre i confini del presente
ed hanno il bacio di mille arcobaleni…
Meglio sarebbe
fogliare con gli allori
e rinverdire con le quercie
provando, dopo ogni inverno,
l’ebbrezza della creazione,
che vivere così,
senza colore,
senza nessuno che dica una parola,
senza una voce che sussurri
piano: “… ti voglio bene…”
Sabato sera sugli argini
dell’Adige queto,
dove mi giungono ansando
di mille fanciulli
trepide attese di festa…
E’ un sabato sera qualunque,
e nell’aria
va piano nascendo, in silenzio,
un pulviscolo d’oro
presagio
di lunghi mattini di luce…
Raccolto nel grande foulard
della sera
c’è il sonno dei grandi,
la greve fatica degli uomini
grigi;
sospesi alla nebbia danzante
ci sono il mio cuore,
e i miei sogni,
che si fanno pian piano cullare
dall’aria un po’ triste
e accogliente
di un sabato sera qualunque…
Vecio filò… l’ò conossudo in stala
su le asse che faseva da stramasso
su un fià de paia, tra l’odore grasso
mandà da quatro bò e da na cavala.
L’è stado in quel filò d’un tempo andà
che, pian pianin, tra el savatar dei veci,
le gropie vode, el late drento i seci,
che i sogni mei de bocia i s’à slevà.
Omeni e done, soto la lanterna,
i remissiava fole e sentimenti,
molando zo tri quatro sacramenti
tra un pater ave e na rechiemeterna.
Tuto el paese el se muciava, a sera,
sul fen come ciamà da un campanon
tirà da soghe de disperassion
de stagion frede, sensa primavera.
Drento el tamiso del filò passava
storie de amor, coi maghi e co le strie,
storie de guera e fole mai sentìe…
e i oci dei butini i se imagava…
E l’era vita, l’era un girotondo,
na predica consà da do parole:
“volerse ben”… ste do parole sole
che vivi ne strenzea drento quel mondo.
E ancora adesso, quando ne l’inverno,
mi resto solo, in un tabar de gnente,
me insogno de un filò vivo lì a rente
che el se colora de un spiansiso eterno
E fin che me impisoco, a pian a pian,
me par che nassa ancora el bagolar
nel caldo de la stala… el ciacolar
del me paese… che se tien par man.
I fossi che pisoca tra i salgari
i par le vene verde de sta tera…
i nasse, de scondon, rente a i spinari,
i more calmi drento la peschiera…
Pegri, i se stufa presto a caminar,
i coa el slanguore straco de i pitochi…
i è come gati sora el fogolar…
te i senti vivi solo quan’ te i tochi…
Chieti, che par che i dorma, la matina,
i se massina a rancurar le rane,
i tira su un cuerton de pavarina
e, dopo aver bearà saraje e cane,
i speta i ochi, le anare in cagnara
che a s-ciapi drento l’aqua le se cassa…
se desgarbèla pian na caruara,
sbacia le cavessagne de la Bassa…
E i fossi segna un tempo che se perde
drento sportà de nebie, insieme al sol
che strina i campi, seca l’erba verde
e veste tuto de oro el girasol.
L’Adese, no… lu el sbircia la campagna
col fià sospeso e el naso ransignà…
l’è nato via distante… su in montagna…
el gà ancora ricordi de cità.
Gh’era spanìo le dàlie, i astri rossi
su i argini imbrumà de nostalgia,
ma i è scapà, intanandose su i fossi…
per star a casa, insieme… in compagnia…
E a sera, soto un ciel de veludo,
na scuciarà de luna l’è sbrissià
su l’Adese che l’era restà nudo
in un stramasso fredo, desperà.
Un sgrisolon de luce, a fior de pel…
l’à basà l’erba e la campagna magra…
e l’Adese à capì che co ’n fradel
se pol spartir ‘nca un piato de pelagra.
erimo siori e gnanca lo savèimo…
andaìmo a spigolar par campi e bine,
magnàimo el codeghin, fredo, la sera
par far più parte…
ma a i cantarini de la stela
ghe regalavimo el salado…
gavèa na giachetina roversà
e el tabar vecio de me poro opà
magnava la polenta drento el late
co’l cuciaro sbuso…
ma mi robava le fassine in stala
par darghe un fià de caldo a i più pitochi…
spacava el giasso ne’l cadin, l’inverno,
par lavarme…
e par scaldarme i piè, me mama,
la me metea le bronze ne le s-giavare…
e pur, me nono, a sera,
‘l spartèa el vin crinto con la corte…
èrimo siori e gnanca lo savèimo…
Adesso che in scarsela
me bala na palanca in più
me vardo intorno
e sento d’èssar solo…
adesso son pitoco
e me ne incorzo…