Fin che Dio el more
con la facia strapegà
sul sfalto e su la giara,
no gh’è più libertà de olande
fin che Dio el more
ne le discariche tra i rati
e su le tombe de aqua,
el sol se inibia
drio i orizonti de carton
fin che Dio el more
drento i supermercati a Sarajevo
e le seste de aio le se malva
nel sangue de le done,
sora la grota casca
tute le pene a i angeli
e l’aleluja el par un miserère
fin che Dio el more
va descolandose i slusini
a le comete.
Quando, sveià dal sono
in do’ se gà mufìo
i to silensi,
me tornarà el ricordo
del to corpo
dorà dal lujo
che se spandea su i argini
inebetìi de sol
quando el fassol de luna
che avévimo disteso
tra le perteghe de i sogni
no’l servirà a sugar
lagrime e pianto
alora, solo alora,
el canto nostro
el se liberarà
drento el profumo garbo
de un autuno
ritrovà par caso
prima che casca zò
la prima neve.
Le ombre vien longhe e più no le camina
Le sconde la paura e el baticor
Tra odor de cessi e spussa de cusina:
le ombre che vien da i campi, dal sudor
le porta fissi drento la memoria
ricordi scriti in pressia su la sabia,
ricordi scanceladi de la storia.
Cagnon con le so bale e la so rabia,
Molon sarte e berbier, i marangoni
tra odor de cola e ciasso de martei;
ombre che à molà in pressia i acquiloni,
che solo in sogno i riesse a far su schei;
ombre pitoche, magre, rassegnà,
lustre dal tempo e slise come el toni
de Tombola che in fondo a la contrà
el giusta camardarie c copertoni,
Ombre che spande odore de vin mato
De sugoli e de cola garavela,
Ombre de un imbriago, ombre de un gato
che pianze par la luna o par na stela.
Le par fantasmi spaventà dal gnente
Le conta storie cavà sù dal scuro,
ombre disperse, ombre de la gente
che ancora la se posta in coste al muro
par far passar el sindaco o el dotor,
e drento el tanfo del tabaco verde
che segna le butele fin nel cor,
se scaia la memoria che se perde
nel gropo amaro de na malatia
e strina anca el servel de ci la ciapa.
Ombre a sant’Ana, ombre che va via,
che no gà tempo, che oramai le scapa.
Le cascarà,
segà da la messora
de I’inverno,
le stele che gò strapiantà
da mi mi solo.
Le cascarà,
beùde da la note,
ne i brassi de’l silenzio
che m’à sbiancà le veie
e le ilusion.
Le cascarà
e a l’obito de i sogni
no vegnarà nessun:
el cel, le stele, le speranze
me i ò guernà da solo
e penso che sia giusto non segnarse
e che no bata boti
de campana.
Quanti ani gh’è passà
da quando la to boca de veludo
la m’à donado un fior
soto la luna.
Ormai no i conto più…
che i giorni i m’è sbrissià
fra mezo a i dei
come ferume
de aqua improfumà.
S’à indormensado mile
margherite sora i prà
spetando, incurioside,
na domanda
che ormai par mi e par ti
no la gavea risposta.
“Te voio ben”
co i oci imboressà de vento
s’aveimo dito alora…
“Te voio ben”
te me ghè dito ieri…
e el vento che credeimo soterà
el s’à impissà da novo
e l’à mandà un supion
che l’à gonfià le vele
de na barca
che in mezo a un mare straco
s’aveva impisocà.
Forsi ne speta
un’aqua sensa nome…
ma el vento che sgarufa
i to cavei
el menarà la nostra barca
carolà
drento in un porto.
E sarò lì a sponsarme
postado al tronco
de la piopa granda
a tirar ben le rece par scoltar
ancora
el ritmo del martel
sul banco da scarpar del Bepo
fin che Virgilio
e i altri marangoni
no i me farà vegnèr
i sparapàlpiti
piciando sora le asse
o col s-ciocar del fogo
intorno a i feri de le rue
a i careti.
E spetarò Cagnon
che no’l scarmenarà
la pòlvare de i sogni
par le barufe co la Melia
o i tonfi de la piera
drento del posso a note.
Par questo tornarò
a postarme e anca a sponsarme
arente al tronco
de la piopa granda
par tirar su el me talingon
nel vento de la val.
Cossì risentirò
l’odor de la me tera
e el canto dei mestieri
che dava el gusto giusto
a un vìvar de serenità.
Erimo andadi a sena
a la Cà verde
par festegiar col Giani
la pension.
Gavévimo ingasà progeti grandi
de alegria,
de voia de tirar matina.
Quel vènardi de sera
a la Ca verde
gh’era el profumo straco
de le russie
disteso sora l’ombra
de le more e de le ampomole.
Ne l’aria i primi sgrìsoli
de inverno:
la luna, previdente, la gavea
la siarpa intorno a i corni.
Se semo sentà a tola
ma un tovaiol l’è restà neto
davanti a un vasetin
de fiori de campagna.
El vin, amaro
el disegnava cerchi rossi,
come brose, a la tovaia.
El Giani no’l sarìa
vegnudo più.
Semo scapadi a testa bassa:
el fumo el rugolava
insemenio su i copi
e el ne cuerzeva de silensio.
Nel zaino de un butin gh’era na pena,
regal de la so prima comunion…
na pena rossa, che vivea serena
tra tante carte e libri in confusion…
A scola, tra le man del buteleto,
la se godea a zugar col so penin,
a fare le A e le O con el risseto,
a disegnar le U col bastonsin..
anca le E le ghe segnea pulito,
invesse con le I la se incantava:
el segno no’l vegnea belo pulito,
e a far el puntesin la se schincava…
Co i numeri no gh’era simpatia:
gnanca a schersarghe insieme gh’era gusto…
ma quando la scrivea na qual poesia,
le rime le cascava al punto giusto,
i acenti i era note da sonar,
i versi i se catava a du par du…
la se sentéa la musica sbrissiar
drento le vene de l’inchiostro blu…
Così par diese mesi, tuti intieri,
la pena l’à passà alegra la vita,
na vita sensa rogne o dispiaseri…
in fin che el zaino i l’à butà in sofita…
E un dì la pena s’à catà da sola
cascando da na sdraio sora l’erba:
da un mese ormai l’era finìa la scola
e i l’avea tolta a far i cruciverba…
La pora pena, timida e confusa,
la s’à sentida inutile e busiara…
e la s’à sconto drento de na busa
che avea scavà nel prà na topinara…
“La dona”, su i me libri gh’era scrito,
“l’è sempre la regina de la casa…
l’è un angelo che fa caminar drito…
l’è un fior d’amor… l’è el sole che te basa…”
E mi lesea, convinto, e ghe credea…
Me nono, un omo de sapiensa rara,
sentà sul fogolar el soridea
scurlando e sossolando la petara…
“Scòlteme bocia” el me diseva alora,
pianin, parchè la vecia no sentesse,
“forsi bisogna che te sveia fora
parchè te peti lì quele siochesse…
Forsi no te capissi, ma te ‘l digo…
fra qualche aneto te ‘ndarè a morose,
tirado a malta fina, come un figo,
co in man ciocolatini, fiori e rose…
e to morosa te coarà co i oci…
e se te si in ritardo de un par d’ore
la vegnarà a lustrarte anca i zenoci,
la te darà un marsala… un bon liquore…
pensando che, poarin, te si cascà…
e che te t’è sbroià… ci sà mai cossa…
la te destirarà sora el sofà…
la te darà un basin tuta comossa…
Ma quando l’è sposà e te tardi un fià,
parchè na moto la t’è vegnù in costo,
la te ricevarà tuta inrabià,
col muso storto e i oci fora posto…
e su le spale sporche, insanguanà,
la molarà sberloni co le mane
macandote anca i ossi e la dirà:
? NDO SITO STÀ ??? Ma sito andà a putane?!?!”
Un caldo bacio
su le labbra arse
e rinsecchite,
il profumo greve
di cespugli e rovi,
il nitrire acuto
d’una cavalla incappucciata:
è il giorno senza fine
di un agosto fatto di zolfo.