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Canta e camina

a piè descarsi

e libera le ale

ne l’odor del pan

fresco a matina.

 

Canta

le storie levà su da i sogni

che spampanàvimo par strada

par regalerle a i veci

sentà sora el meal de casa.

 

Canta e rancura i to ricordi

sbandonà su i prà,

su l’orlo blu de i fossi

tra i grili e le sigale

sempre in festa.

 

Canta

e cusissi i refoli de vento

tamisà su le saraie,

su i spinicristi bati

da i giavaschi incuciatà

su le memorie.

 

E dopo averte resentado i oci

drento i tramonti,

dopo ver beù

seci de luna,

gìrate e meti le to man

drento le mie.

 

Chi sa se sarò bon

de regalarte ancora

un sgrisolon de caldo,

na s-ginsa

a fil de vita.

Sentà soto a na pianta, ne l’ombrìa,

un vecio el me contava la so storia,

na storia carga de malinconia:

” son cavalier de guera e la memoria

 

la gà sempre più busi nel servel…

e gh’è tanti ricordi che la piaga:

el primo che ò copado, el me capel,

la medaieta che i m’à dà par paga…

 

Me fiol, più tardi, i l’à mandà in malora,

in guera, come carne da canon…

Ormai l’ Italia speta che mi mora

par risparmiar i schei de la pension.

E mi che me credea d’èssar  poeta

e me in gloriava parché restelava

fossi de rime e gnanca me incorzea

che I’era solo un rugolon de vento

quel che scambiava par na sintonia

 

e ò tamisà parole cavà sù

dal fondo del desmentegon

e gò confuso versi malgualivi

come I me giorni sopi

nel talingar de mile rime

e de assonanse

 

e ò perso par la strada I’armonia

de primavere lucide e serene

iluso che le fusse la me dota,

e gò fondà nel lumegar de note

parole nove che le se sforsava

in gola a farse vive

 

così me son catà a zugar

con la me solitudine

e a incoconarme da mi solo

in versi sensa cao

che no capiva mai nessun

 

e l’è el castigo che m’ò mertità

parché ò sempre contà d’essar poeta.

Va a rugolon la sera

drio de i piopi

e l’ultimo salgar el se stornisse

a i sgrisoloni viola.

 

Sento l’odore caldo del tabaco

che ‘l ruma ne i ricordi

e el porta a gala

el passo straco de me pare,

strapegado…

-tardi, sempre tardi-.

 

Desso el silenzio el casca

su l’orlo de la note

tra le sperangole de le careghe

ude.

 

-gh’è fumo, massa fumo…-

 

come in quel vènardi de sera

che i m’à riportà a casa

la bicicleta, e basta,

de me pare.

Credo d’aver butà distante el ciel

lassandolo secar su i pianti muti.

Credo d’aver nibià i oci a le aurore

inverinandoli co i diei de crea.

 

Par questo, forsi, i sogni i gà el calivo

e i pra no i spande le somense al vento…

me digo che oramai no g’è più lune

su i calendari impolvarà dal tempo…

 

credo de aver rassado le memorie

e perso le parole de speransa

che sul quaderno nero a righe grandi

scrivea ogni dì par pò tegnerle a mente.

Sentà darente al fogo che sbasiva

robàimo al vento fregole de sginse…

fin che, scuriando el cielo, na poiana

la n’à portà in regal un sgrisolon…

 

Le nostre man sudà le s’à sfiorà

par soto un sial de sginsafoghi bianchi…

dal scuro de na malga, un campanasso

el n’à cunado in un nissol de viole…

 

Dopo, el silensio el n’à basà la pel

e i desideri, colegà su l’erba,

i avea el profumo, fresco, de i vint’ani…

Un glicine discreto…

un’ombra molesina…

 

la boca tua

segnada da la luce…

Mòscoli de note

s’ingateiava

al profumar de i to cavei…

 

Te se negava drento i oci

blu

barche de carta

e voie senza brije…

 

Na penelessa,

sconta in man de’l vento

l’à scrimaciado el ciel

de rosa…

 

e t’è cascado melograni

sora el sen…

Un dì, con le giornade ormai contè,

l’autuno el s’à rabià, de rabia nera…

L’à dito ” st’ ano voi campar piassè,

almanco fin che riva primavera

 

par starghe un poco insieme, in compagnia”.

Nel cor, infati, gh’era nato un buto,

un buto come un fior de poesia:

l’autuno l’era inamorà de bruto

 

de na staion mai vista o conossùa!

Gh’è nato in cor na voia de aria ciara…

l’à petà lì de spigolare l’ ua,

l’à spassà via le nebie e la sisara,

 

el gà incolà le foie che cascava,

l’à incolorido l’erba ormai passìa

e, fin che i giorni, a pian, ì se scurtava,

el gà deciso de no andar più via

 

sperando i primi dì de primavera

e scavalcar l’inverno con un salto.

Ma a la vigilia de Nadal, a sera,

una cometa de oro, là su in alto,

 

l’à spampanà nel ciel mile colori:

l’autuno l’à alzà i oci e el s’à imagà

e, al son de le sampogne de i pastori,

cucià su l’erba el se gà indormensà.

 

Era rivà el Nadal e la cometa,

scurlando in tera l’ultima faliva,

la gà impissà el presepio e pò, discreta,

l’à cuerto a pian l’autuno che ‘l moriva.

Fin che Dio el more

con la facia strapegà

sul sfalto e su la giara,

no gh’è più libertà de olande

 

fin che Dio el more

ne le discariche tra i rati

e su le tombe de aqua,

el sol se inibia

drio i orizonti de carton

 

fin che Dio el more

drento i supermercati a Sarajevo

e le seste de aio le se malva

nel sangue de le done,

sora la grota casca

tute le pene a i angeli

e l’aleluja el par un miserère

 

fin che Dio el more

va descolandose i slusini

a le comete.

Quando, sveià dal sono

in do’ se gà mufìo

i to silensi,

me tornarà el ricordo

del to corpo

dorà dal lujo

che se spandea su i argini

inebetìi de sol

 

quando el fassol de luna

che avévimo disteso

tra le perteghe de i sogni

no’l servirà a sugar

lagrime e pianto

 

alora, solo alora,

el canto nostro

el se liberarà

drento el profumo garbo

de un autuno

ritrovà par caso

 

prima che casca zò

la prima neve.