Tag Archivio per: Giampaolo Feriani
Canta e camina
a piè descarsi
e libera le ale
ne l’odor del pan
fresco a matina.
Canta
le storie levà su da i sogni
che spampanàvimo par strada
par regalerle a i veci
sentà sora el meal de casa.
Canta e rancura i to ricordi
sbandonà su i prà,
su l’orlo blu de i fossi
tra i grili e le sigale
sempre in festa.
Canta
e cusissi i refoli de vento
tamisà su le saraie,
su i spinicristi bati
da i giavaschi incuciatà
su le memorie.
E dopo averte resentado i oci
drento i tramonti,
dopo ver beù
seci de luna,
gìrate e meti le to man
drento le mie.
Chi sa se sarò bon
de regalarte ancora
un sgrisolon de caldo,
na s-ginsa
a fil de vita.
Sentà soto a na pianta, ne l’ombrìa,
un vecio el me contava la so storia,
na storia carga de malinconia:
” son cavalier de guera e la memoria
la gà sempre più busi nel servel…
e gh’è tanti ricordi che la piaga:
el primo che ò copado, el me capel,
la medaieta che i m’à dà par paga…
Me fiol, più tardi, i l’à mandà in malora,
in guera, come carne da canon…
Ormai l’ Italia speta che mi mora
par risparmiar i schei de la pension.
“campa caval che intanto l’erba cresse…”
e mi gò tamisà le me giornade
spetando l’erba che la me cressesse
su i àrgini, su i scùrtoli e le strade.
E gò spetà, par giorni fredi e scuri,
i buti novi al seio del me fosso:
m’è nato la gramegna, i cardi duri,
m’è nato el mus-cio a l’oridel del posso
rigando de scarpìe tutta la véra.
Ma no è mai nata l’erba che spetava.
La luna m’à ingiassà i orli a la sera,
è morto anca i me sogni e… che i se ciava!
E mi che me credea d’èssar poeta
e me in gloriava parché restelava
fossi de rime e gnanca me incorzea
che I’era solo un rugolon de vento
quel che scambiava par na sintonia
e ò tamisà parole cavà sù
dal fondo del desmentegon
e gò confuso versi malgualivi
come I me giorni sopi
nel talingar de mile rime
e de assonanse
e ò perso par la strada I’armonia
de primavere lucide e serene
iluso che le fusse la me dota,
e gò fondà nel lumegar de note
parole nove che le se sforsava
in gola a farse vive
così me son catà a zugar
con la me solitudine
e a incoconarme da mi solo
in versi sensa cao
che no capiva mai nessun
e l’è el castigo che m’ò mertità
parché ò sempre contà d’essar poeta.
Va a rugolon la sera
drio de i piopi
e l’ultimo salgar el se stornisse
a i sgrisoloni viola.
Sento l’odore caldo del tabaco
che ‘l ruma ne i ricordi
e el porta a gala
el passo straco de me pare,
strapegado…
-tardi, sempre tardi-.
Desso el silenzio el casca
su l’orlo de la note
tra le sperangole de le careghe
ude.
-gh’è fumo, massa fumo…-
come in quel vènardi de sera
che i m’à riportà a casa
la bicicleta, e basta,
de me pare.
Credo d’aver butà distante el ciel
lassandolo secar su i pianti muti.
Credo d’aver nibià i oci a le aurore
inverinandoli co i diei de crea.
Par questo, forsi, i sogni i gà el calivo
e i pra no i spande le somense al vento…
me digo che oramai no g’è più lune
su i calendari impolvarà dal tempo…
credo de aver rassado le memorie
e perso le parole de speransa
che sul quaderno nero a righe grandi
scrivea ogni dì par pò tegnerle a mente.
Sentà darente al fogo che sbasiva
robàimo al vento fregole de sginse…
fin che, scuriando el cielo, na poiana
la n’à portà in regal un sgrisolon…
Le nostre man sudà le s’à sfiorà
par soto un sial de sginsafoghi bianchi…
dal scuro de na malga, un campanasso
el n’à cunado in un nissol de viole…
Dopo, el silensio el n’à basà la pel
e i desideri, colegà su l’erba,
i avea el profumo, fresco, de i vint’ani…
Un glicine discreto…
un’ombra molesina…
la boca tua
segnada da la luce…
Mòscoli de note
s’ingateiava
al profumar de i to cavei…
Te se negava drento i oci
blu
barche de carta
e voie senza brije…
Na penelessa,
sconta in man de’l vento
l’à scrimaciado el ciel
de rosa…
e t’è cascado melograni
sora el sen…
Un dì, con le giornade ormai contè,
l’autuno el s’à rabià, de rabia nera…
L’à dito ” st’ ano voi campar piassè,
almanco fin che riva primavera
par starghe un poco insieme, in compagnia”.
Nel cor, infati, gh’era nato un buto,
un buto come un fior de poesia:
l’autuno l’era inamorà de bruto
de na staion mai vista o conossùa!
Gh’è nato in cor na voia de aria ciara…
l’à petà lì de spigolare l’ ua,
l’à spassà via le nebie e la sisara,
el gà incolà le foie che cascava,
l’à incolorido l’erba ormai passìa
e, fin che i giorni, a pian, ì se scurtava,
el gà deciso de no andar più via
sperando i primi dì de primavera
e scavalcar l’inverno con un salto.
Ma a la vigilia de Nadal, a sera,
una cometa de oro, là su in alto,
l’à spampanà nel ciel mile colori:
l’autuno l’à alzà i oci e el s’à imagà
e, al son de le sampogne de i pastori,
cucià su l’erba el se gà indormensà.
Era rivà el Nadal e la cometa,
scurlando in tera l’ultima faliva,
la gà impissà el presepio e pò, discreta,
l’à cuerto a pian l’autuno che ‘l moriva.