Gò tirà sù la susta a marcia indrio

a la me sveia che, sempre più a lento,

la segna un caminar vecio e ingranfio.

Cossì m’è rugolà nel sentimento

 

el cine de na vita tuta intiera.

O’ mucià sù scauie de memoria

in mote basse come un ame a sera

e pigre più de un secolo de storia.

 

M’ò messo in viagio co i ricordi in brasso:

el santo de la prima comunion,

le strade bianche, i fossi con el giasso,

el primo baso al scuro de un porton,

 

le istà brusà sul cavaion de i sogni,

l’amor drento la prima sinquessento,

el profumar ne l’armaron de i cogni,

el ruso de le piope contro vento,

 

la bici de me opà schissà par tera

in un vènardi cargo de ombre viola

che scolorava i orli de la sera

fredando un piato, gnan tocado, in tola.

 

Na festa a magio scura, scortelada

da na preghiera mai rivada a Dio

par me fradel in vià a morir par strada.

Qua el viagio el se interompe. L’è finio.

 

Adesso se alsa, fredo, un sgrisolon

su i me orisonti più pesanti e sordi

che molo in tera a l’ultima stassion

‘ndo se scancela storie e anca ricordi.