Tag Archivio per: L’oro del fosso

I amici

I amici che gò perso
più no i me ciama, a sera…
e rugola, cosìta, le ore, insulse,
-intasselà de udi e de silenzi-.

Brividi e giasso
casca zò da cieli de carton
e su l’asfalto
-sbrissiarole senza cao-
se s-genda, a smorsegoni,
el me doman.

Dò man de féara
se ferma in na caressa
al fil de la me vita
e cresse,
insieme al fredo e i sgrisoloni,
la paura del mai visto.

Dodese boti
al campanil
sora copi e gati,
sora ricordi morti par le strade.

La note, amara,
la deventa un’ossession.

Case e quarei

Case e quarei
de storie smemorià…
su i sassi l’aqua
l’è passà
come un struzon
e l’à lassà el segnal
de lune perse.

Su i copi l’ala
de la grola
disegna cerchi streti.

Le strade i è più longhe
e le finestre orbade
no le gà fiori o vasi
a intiepidir el vento.

Su le careghe e su la tola,
sora i centrini fati a man,
pòlvare e… e basta…

e l’ongia de la morte
la riga anca i ricordi.

A rugolon

Va a rugolon la sera

drio de i piopi

e l’ultimo salgar el se stornisse

a i sgrisoloni viola.

 

Sento l’odore caldo del tabaco

che ‘l ruma ne i ricordi

e el porta a gala

el passo straco de me pare,

strapegado…

-tardi, sempre tardi-.

 

Desso el silenzio el casca

su l’orlo de la note

tra le sperangole de le careghe

ude.

 

-gh’è fumo, massa fumo…-

 

come in quel vènardi de sera

che i m’à riportà a casa

la bicicleta, e basta,

de me pare.

No gò mai corso drio

No gò mai corso drio a balene bianche,

no ò mai disteso vele a venti verti.

 

Da bocia el me orizonte l’era curto,

el me croava adosso in cao de l’orto.

Le storie le nassea rente a la ciesa

e le se consumava al simitero.

 

Anca l’amor me l’ò slevà con i “m’ama”

e co i “no ‘l m’ama” de le margherite

e senza aver mai visto el mar e i monti

mi conossea a memoria àrgini e fossi.

 

Cossì o viagià su un aeroplan de carta,

su un treno mai partido e mai rivado

e la me fantasia l’è stà la giostra

dove ò sognà batalie e calcinculo.

 

Eco parchè no ò robà la luna

e no ò mai corso drio a balene bianche.

A la matina presto

A la matina presto
se rùgola le stele
che no gà digerìo la note
e l’alba se spiocia
sbossegando.

I è scoloride le ombre
e se scancela
al cao del campo
le prime peste de le bestie.

No gh’è ricordi da arbinar
par far fassine de rimpianti,
no gh’è parole da scoltar
par far finir discorsi
molà nel vento.

Gh’è diei de mufa
e de tuin
sul pianto smemorià
de la siveta.

A l’orizonte

Gh’è sgrisoloni longhi a l’orizonte
e se lamenta el fero che se sdenta
su la spagna:
de sora zà se incurva el ciel
s-gendà da le stornisie.

la virgola de un canto
scapà dal cor
fondo del bosco
la impina el diario del dopo disnà.

A piè descalzi
fo compagnia a le tupinare
fondando i diei
drento el spanir dei solchi
molesini
come le tete de na sposa.

Un siolar longo el fa da olanda
a le me voie
drento un ciel de libertà.

I fossi

I fossi fondi, i prà con l’erba spagna,

le istà brusente, el sol che le scolora,

i piopi in fila, i bo ne la campagna:

tuto se malva, tuto va in malora…

 

tera maregna che, impastà de bruma,

la se destira su la cora giala,

camini che, da tempo ormai, no i fuma,

sentieri cuerti d’erba che se mala…

 

anca i ricordi, tiepidi, i se caia

drento el levà desmentegà in le case…

s-ciopa el salgar che più nessuno smaia

e i veci, par paura, i varda e i tase…

 

soto na luna sempre più cativa

va in angonia la Bassa e la so storia…

el ciel l’è ormai na carta copiativa

che ne fa istessi i sogni e la memoria.

Vien zò la sera

Vien zò la sera, viola de paura,

e na scarpìa de nebia la se inroia

tra le parole, morte pena nate.

 

Casca i minuti, come in angonia,

sora la facia in dò batalie perse

s’à zà scavà la busa e i croa su i piati.

 

Sempre più soli, su na barca in doe,

fondemo remi curti nel silenzio

e un fredo mai finì scombina l’onda

 

del mar dove se nega la tivù.

Omeni soli

Col sguardo che se imberla

tra tramonti persi

e vele ripiegade

su i discorsi e el tempo,

i va questuando compagnie,

i omeni soli.

 

Senza più storie

da contar o da inventarse

i lima la memoria che la scava

-tupinara ingorda-

muciando sassi e cùgoli

tra le scarpìe de i oci.

 

I omeni soli, mane de fumo

ne le scarsele

e lune de scaiola

su i rimpianti,

i manda i desideri a rugolarse

da la pontara de l’età.

 

Davanti i cata

strade massa grande,

de drio i se lassa

case sempre frede

e leti da far su.

L’ultimo quarto

Su la tovaia i cerchi rossi,

tra fregole e un bocon

de pan vanzà,

parea che i ne contesse

fole cavà dal tempo.

 

La luna, curva al peso,

de l’età,

la se sponsava

impisocandose

su i copi malsicuri

de le case.

 

L’ultimo quarto

no’l  finiva mai

e el vin el deventava sabia

in gola.

 

El ciacolare sordo de la note

el se insucava, intanto,

in coste a un orizonte

smemorià.

 

L’ultimo quarto

l’emo lassà in tola.