Ghè un fumo basso su le tole scure

su i oci rossi, su i biceri suti.

Le man sgrafà da gropi e crevaure

le sponsa ferme. Casca zò i minuti

 

e i se confonde nel velen del vin.

Gnan la memoria ormai no l’è più bona

de contar tuti i ponti del ramin.

La briscola l’è insulsa, ciacolona,

 

e no la imbroia le ore consumà

nei oto ragi andata col ritorno

pa’n goto de vin garbo e malcunà.

La sera la se slonga pégra intorno

 

in un silensio fredo come i morti.

Gnanca de done ormai no se discore

el tempo zà l’è un’isola in dò i porti

i è scancelàdi da la storia e i more

 

ne i mari de la luna bianchi e sordi.

El leto, un metro cubo de tristesse,

l’è vudo de speranse e de ricordi

e ne le noti, sempre tute istesse,

 

pian pian, se va insabiando i orizonti.

Su na pension da fame sassinada

nei desideri tegnù sempre sconti

finisse l’oridel de la giornada.

 

Sbrissia un silensio garbo, longo, duro.

Morelo el lassa impissa, sul porton,

na lampadina giala, inciodà al muro,

a far lume a i fantasmi in procession.