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No gò vossudo inténzarte

con i rimpianti, tera de i me veci…

tera da i prà senza marogne…

da i orizonti verti…

da i piopi che se gode

a far garìssole a le stele…

 

M’ò portà via da ti tre robe sole:

na sgrombialà de ciel,

l’ombrìa de na catalpa

e na sbrancada de seren…

 

me basta questo…

el resto el me rinasse, drento,

ogni mattina,

come che fusse sempre primavera…

Ne le ostarie, a la Bassa,

quei che discore massa

i è vilani, e basta…

 

traverso le sperangole

de le careghe vecie

i grumi de silenzio

i se infississe…

 

Gh’è massa desgrassià

che i cata rechie

negandose ne i fossi

opur picandose da i travi…

e no se fa filò,

no se pol mia contare fole

se el padreterno

el se desmentega i pitochi…

 

I morti i vol rispeto.

 

E se anca el prete

el trova da ridire

su’l funerale in ciesa,

la gente la se segna

quando che passa l’obito…

 

I morti i vol silenzio.

 

E quei che resta

no i sente mia el bisogno

de spàndare i scartozzi.


No te falìva più, Tano, el segreto
come un brugnel par drento i oci ciari…
stuà ne ’l gropo de na soga, streto,
adesso el dorme a l’ombra de i salgari…

… e l’era na dominica de april…
ne l’aria se cunava, in talingon,
l’ultimo boto invià da ’l campanil
e el se smorsava, come un’orassion,

sora el to corpo inzenocià ne ’l vento
che ramenava i pàmpani a la bina…
ne i oci, senza l’ala de ’l spavento,
te se speciava un mar de pavarina…

e, quando to papà el t’à tirà in tera
da la to croce in pingolon su ’l fosso,
l’ultimo sol, su ‘l zeio de la sera,
el gà impissà el salgar de fogo rosso…

Ciesa de San Bastian, sconta su l’argine
tra i piopi de ombra che regala sgrìsoli,
da i oci vudi de finestre svèrgole
te arbini su silenzio e solitudine…

le to campane t’à lassado vedova
e da i to muri, gnari de signàpole,
se cava, denti caroladi, i cùgoli…
intorno gh’è el tuin, fredo, de un òbito…

ma mi che, qualche volta, ancora capito
par starte insieme e par sponsarme un atimo,
sento che i muri i sà de incenso e mòcoli,
sento do mani tompestà de ràpole

che me rancura in un tabaro, a’l tiepido…
e Cristo el me rinasse, drento l’anima,
come la note de Nadal che, in s-giàvare,
avea pestà la neve par chilometri,

par far la veia con me nono: l’ultima.

… e more Cristo
sora el palo de la luce
sensa spetar
el vènardi de Pasqua…

e more Cristo
in sima a l’autostrada
sora na croce
disegnà co’l gesso…

tra el ciasso de le presse,
in mezo ai denti
de le betomiere
se consuna Cristo,
sfarinando l’ostia…

Sora la croce che spalanda i brassi
nudi
in coste a un sole carolà
va a colegarse
Cristi novi…
ma i ciodi
che s’incambra su ‘l tolon
no i fà nàssar vangeli
e gnanca ciese…

… e tuti lo ciamàvimo “el poeta”;
e i buteleti i se godèa
a scoltarlo ciacolar
con stele e piope
e i lo vardava, incucolìdi,
zugar con surle e s-ginzafoghi…

E no’l parlava mai;
ma a le butele el ghe metéa recini
de sirese
e fiordalisi azuri tra i cavei;
e dentro i oci l’impissava
un s-ciantisar de stele…

Adesso no’l gh’è più:
el ciel el s’à sbassà
e l’orizonte l’è più curto ancora
sora l’orin de i campi…

Adesso el me paese
l’è pitoco:
ghe manca el canto de i silenzi grandi
de ci l’era campà
senza dir gnente, senza domandar…

… e tuti lo ciamàvimo “el poeta”…

“…note, cristiani… par stasera basta!

…e se Dio vol, se catarem doman…”

e co’l saludo antico de’l filò

la gente in stala se dasea la man…

 

“Note, Cristiani!” e sto segnal de pace

me lo portava in leto, a brassacol,

co’n par de fole e el segno de la croce

che me fasea me mama su’l  nissol…

 

“Note, Cristiani!”… L’è finì el filò!

adesso che l’em messo in un canton

no sem più boni gnan de saludarse…

se fa filò co la television

 

che dopo  averte imatonio de fole

anca ela la saluda… come a sti ani…

ma lì darente no gh’è un can che se alza

a darte man e dir: “Note, Cristiani!…”

Cuertà da i cavei scuri de la note

i t’à lassà morir darente al fosso

co i piè ne l’aqua, un par de braghe rote

e un tabar sliso stramacià de rosso…

 

ma al dì, quando la nebia infrusinà

sberlà dal vento fredo de la vale

‘n un sial de nuvole la s’à desfà,

el ciel ‘l  t’avea zà regalà do ale.

 

Su un piopo griso s’à sveià un storlin

e ‘l  t’à cantà le rechie in terzo, a pian…

t’à benedio le mane de un butin

che i oci t’à serà e incrosà le man.

 

Na corda ruzenìa de la chitara,

ingateià su i rami de un spinaro,

la gà tremado sorda e la sisara

l’à ricamà d’argento el to tabaro.

 

Muciacia, ciao… con ti more le fole

sul seio de l’asfalto, vegnù rosso…

ma a ringraziarte, ancò, è vegnudo el sole

s-gendandose ne l’aqua drento al fosso.

 

Come in risposta a un qual comando muto

el tempo de le sagre el sà incantà…

cavà el capel, con drento i oci el luto,

la Bassa zò in zenocio l’è croà.

 

Muciacia, ciao… mile campane sona

al to òbito pitoco desperà,

su’l caro nudo, a farte da corona,

gh’è i sogni de i butini de ogni età…

La sera la destende

sgrombialè de luto

sora el mondo…

 

i primi sogni i se rampéga

a l’orlo de la mente

sercando compagnia…

 

Su’l sial de’l tempo,

gonfià da un vento imatonìo,

se inmota mile grole

a beco verto…

 

La sera la se stufa

a caminar par gnente

e la strapega, straca,

‘na luna che, oramai,

l’è un cuèrciolo de banda

ruzenìa…