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Su un campo pena arà, un spaventapàssare,
sgonfo de paia, ne la piova e el vento,
de guardia al gran ancora in vià da nàssare,
el se sentiva un poco malcontento…

Apena el gran ‘l meteva su la testa,
a l’improviso gh’era mile osei,
che i ciacolava, che i faseva festa,
sercando de magnar con pochi schei…

La guardia la sigava a più no posso
ma i oseleti gnanca i ghe badava…
i se scondea tra i trimi e drento el fosso
e a l’ora de disnar se comodava…

Ma in fin de i conti el se passava via,
el se godea a zugar a guardie e ladri,
senza paure, gnanca se ‘l sentìa
el brontolar insulso de i mezadri…

Finìa l’istà, rivava i tempi duri,
el gran a spigolar l’era più ciaro…
verta la cacia, sora i campi scuri,
i osei i scapava a s-ciapi al primo sparo…

Un oseleto, sopo, desgrassià,
che no’l podea scapar co la maraia,
quando el sentea l’odor de s-ciopetà
el se scondea par drento de la paia

de la so guardia e lì el spetava, muto,
che tuto se metesse ancora chieto…
Ma un giorno de setembre, griso, bruto,
na fusilà à copà ‘l poro oseleto…

La passareta, come pel de figo,
l’è restà tacà via, con le ale in crosse,
sora la gamba seca del so amigo…
Al bon spaventapàssare la vosse

la s’à smorsado in gola in un lamento…
El pal che lo tegnéa levà da tera
‘l s’à scavessà: e sul campo de fromento
gh’è cascà l’ombra longa de la sera…

Sentà soto a na pianta, ne l’ombrìa,

un vecio el me contava la so storia,

na storia carga de malinconia:

” son cavalier de guera e la memoria

 

la gà sempre più busi nel servel…

e gh’è tanti ricordi che la piaga:

el primo che ò copado, el me capel,

la medaieta che i m’à dà par paga…

 

Me fiol, più tardi, i l’à mandà in malora,

in guera, come carne da canon…

Ormai l’ Italia speta che mi mora

par risparmiar i schei de la pension.

Un dì, con le giornade ormai contè,

l’autuno el s’à rabià, de rabia nera…

L’à dito ” st’ ano voi campar piassè,

almanco fin che riva primavera

 

par starghe un poco insieme, in compagnia”.

Nel cor, infati, gh’era nato un buto,

un buto come un fior de poesia:

l’autuno l’era inamorà de bruto

 

de na staion mai vista o conossùa!

Gh’è nato in cor na voia de aria ciara…

l’à petà lì de spigolare l’ ua,

l’à spassà via le nebie e la sisara,

 

el gà incolà le foie che cascava,

l’à incolorido l’erba ormai passìa

e, fin che i giorni, a pian, ì se scurtava,

el gà deciso de no andar più via

 

sperando i primi dì de primavera

e scavalcar l’inverno con un salto.

Ma a la vigilia de Nadal, a sera,

una cometa de oro, là su in alto,

 

l’à spampanà nel ciel mile colori:

l’autuno l’à alzà i oci e el s’à imagà

e, al son de le sampogne de i pastori,

cucià su l’erba el se gà indormensà.

 

Era rivà el Nadal e la cometa,

scurlando in tera l’ultima faliva,

la gà impissà el presepio e pò, discreta,

l’à cuerto a pian l’autuno che ‘l moriva.

Nel zaino de un butin gh’era na pena,

regal de la so prima comunion…

na pena rossa, che vivea serena

tra tante carte e libri in confusion…

 

A scola, tra le man del buteleto,

la se godea a zugar col so penin,

a fare le A e le O con el risseto,

a disegnar le U col bastonsin..

 

anca le E le ghe segnea pulito,

invesse con le I la se incantava:

el segno no’l vegnea belo pulito,

e a far el puntesin la se schincava…

 

Co i numeri no gh’era simpatia:

gnanca a schersarghe insieme gh’era gusto…

ma quando la scrivea na qual poesia,

le rime le cascava al punto giusto,

 

i acenti i era note da sonar,

i versi i se catava a du par du…

la se sentéa la musica sbrissiar

drento le vene de l’inchiostro blu…

 

Così par diese mesi, tuti intieri,

la pena l’à passà alegra la vita,

na vita sensa rogne o dispiaseri…

in fin che el zaino i l’à butà in sofita…

 

E un dì la pena s’à catà da sola

cascando da na sdraio sora l’erba:

da un mese ormai l’era finìa la scola

e i l’avea tolta a far i cruciverba…

 

La pora pena, timida e confusa,

la s’à sentida inutile e busiara…

e la s’à sconto drento de na busa

che avea scavà nel prà na topinara…

Da bocia i me ciamava ” Lampo Pucia “,

nome da can, catà sora el luame;

e, come un can bastardo e senza cucia,

gavia par compagnia miseria e fame.

 

No me restava, col passar de i ani,

che ramengar par drento le ostarie;

adesso che son vecio e che i malani

m’à rosegà servel e fantasie,

 

beo tuti i dì la me disperassion.

Beo la salute, perchè drento el vin

– come un magneto – gò catà el paron

e nei bicieri passa el me destin.

Quando el se serca, no l’è novità,
l’è sconto drento el fumo in osteria,
solo soleto, in un canton malà,
davanti a un goto de malinconia.

” De nome ” el dise ” mi son Fortunato…
ma credo che me pare, al me batezo,
el fusse pien de vin e un poco mato,
parchè, volendo, no’l podea far pezo…

Son restà solo al mondo, picinin;
me son sposà, credendoghe a na stria
che la m’à fato pare de un butin
fruto de un corno e fiol de na busia…

Da alora no so più ‘sa l’è fameia:
gò fato la preson, patì la fame…
gò du polmoni in tochi che i someìa
a na ratara in mezo del luame…

vivo da solo, ruspio come un gato,
senza un amigo, senza na palanca…
solo de nome, mi, son Fortunato…
ma se i me ciama, no rispondo gnanca…”

Abituà a le man del nono, dure,

che ‘l lo portava a respirar su i prà,

un Ciao, cargo de fibie e cromadure,

el se sentea el più sior de la contrà…

 

Ma un giorno l’è restà solo soleto:

el nono l’era andà col so destin…

par testamento, pronuncià sul leto,

el motorin l’à fato San Martin

 

e l’è finì in cità, drento l’ombrìa

de na cantina.. .e drento là, in preson,

el s’à sentì morir de nostalgia,

senza el color de i prà, del formenton,

 

el fià de la campagna col so odor…

e quando el bocia el l’à ciapado in man,

al motorin s’avea fermado el cor!

EI bocia el l’à vardà e pò, dopo, a pian,

 

pianzendo el l’à struzà, el l’à caressà

con le so man legere, come piuma..

pianzendo el l’à netà, el l’à cocolà…

Sora el fanal s’à posà un fil de bruma

 

e el Ciao el se gà impinà de comossion:

tra un colpetin de tosse e de sangioto,

par mandar zo ricordi a strangolon,

el motorin el se gà messo in moto…

 

fora dal scuro, nel cantar del vento,

desmentegando età, storie e malani,

sul Ciao è tornà el seren e el cor contento

co un paron novo de quatordese ani…

Na sera, tuta piena de morbin,

la luna l’è andà in ferie. La gà cuerto

el lume bianco sora el comodin,

la s’ à tacada a un ragio smorto e incerto

 

e l’è sbrissià dal ciel nel me paese.

A saludarla gh’era solo el scuro

che avea coaciado campi, piante e sese…

Le case, a luce morta e a muso duro,

 

le s’à serado con le baiardele.

Anca la ciesa l’à inciavà el porton.

La pora luna, vedova de stele,

la s’ à sentìa ficada in un canton.

 

De verto gh’era solo l’ostaria:

l’à domandà “permesso ? “pian pianin

e l’à catà tn veci in compagnia….

La luna gà ordinà un quartin de vin

 

e l’à zugado a carte fin matina.

Tra un goto de vin bianco e uno de nero

l’à tirà su na gran bala sassina

e l’ à mandà a ramengo el mondo intiero.

 

EI ciel s’à fato scuro e in confusion

le stele se sercava da ogni parte…

ma in ostaria, tn veci, in un canton,

zugava con la luna un quarto a carte.

Na gossetina de rosà, na sera,

stufà del talingon tra el ciel e l’erba,

con le man giunte à dito na preghiera:

“Signor, lo so che forsi son superba,

 

ma a mi me par che vìvare così

no sia pò sta gran vita che se conta…

fème cambiar, almanco par un dì…”

Un angelo è passà e la gossa, pronta,

 

la se gà sistemà su un’ala rosa

e l’à tacà a viagiar senza pensieri,

La s’à catà su l’ocio de na sposa

che la pianzea, copà da i dispiaseri,

 

l’à cambià stada e l’è andà a capitar

sel sudor gramo de la pora gente:

L’è scapà via e l’à continuà a sercar

pace e felicità… sempre par gnente…

 

L’à catà un mondo bruto da par tuto…

Fin che na note la gà visto un fior:

un fior malà drento de un bicier suto:

la gossa s’à fermà, col baticor…

 

ne l’ospedal, a na butina bionda

gh’era restado un fior, soltanto quel…

l’è sta un momento e la gosseta tonda

la gà capido, in un respir de ciel,

 

che vìvar l’è donarse, l’è poder

strènzar la man a ci te sta vissin…

… la gossa l’è sbrissià drento el bicier

morendo a pian, in brasso a un ciclamin.

El ciacolava poco, o mai.

Davanti al so meal

ingobatà de solitudine

passava tuti e lu

gnanca na piega,

gnan na domanda,

mai na risposta…

 

Ma co te ricordavi el mar,

l’ocio,

el ghe n’avea uno solo,

el se sgrandava, scuro,

e i so discorsi

i se meteva le ale.

 

“un’aqua spanta più del ciel,

na nave fa na piassa…”

e, seguitando, el Bijo

se imborbotava:

“…e la croce del sud…”

 

E al Bijo (che gnanca el nome

no’l  gavea da eroe)

ghe andava a strangosson el mondo

e come in na condana

o na maledission

el ripetea, da lu solo,

“… e la croce del sud…”

 

La testa in mezo a i pugni,

i resti de na vita

picà via sora el restel

de la memoria torbia

e el so silenzio, fondo

come el mar

e  negro fa la note…

 

la note cò  ‘l  gavea vardà

la gran croce del sud

co i oci ancora sani, tuti du:

l’ultima volta.