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… e l’era el tempo de le fole vecie,

quando giassava i fossi, i prà, le pocie…

e noaltri buteleti, co le recie

sgagnà da le buganze e le snarocie

 

in pingolon da’l  naso, dopo sena,

se rancuraimo intorno a’l  fogolaro…

Gh’era un silenzio grando, rigà apena

da’l  vento che  ‘l  supiava su’l  ponaro…

 

Me nona, vecia, sopa, brontolona,

come miracolà da na magia,

la deventava, tuto a un colpo, bona…

Da la grombiala taconà, smarìa,

 

la ne cavava fora antiche fole

e intorno  a’l  fogo nugoli de strie

i se impissava come slusirole…

maghi, striossi, anguane, ladri e spie

 

i ne balava tra le s-ginze rosse…

Drento el silenzio de i butini atenti

me nona la cambiava infin la vosse…

Me nono, co’l  toscan morto tra i denti,

 

mezo incantà, con aria insemenia,

‘l vardava la so vecia che, ogni sera,

la deventava, come par magia,

la buteleta da la dressa nera

 

che sinquant’ani prima, sora un prà,

scoltando, ingenua, un par de le so fole,

tremando tuta la gavea portà

un fiore  rosso grando come el sole…