L’ultimo quarto
Su la tovaia i cerchi rossi,
tra fregole e un bocon
de pan vanzà,
parea che i ne contesse
fole cavà dal tempo.
La luna, curva al peso,
de l’età,
la se sponsava
impisocandose
su i copi malsicuri
de le case.
L’ultimo quarto
no’l finiva mai
e el vin el deventava sabia
in gola.
El ciacolare sordo de la note
el se insucava, intanto,
in coste a un orizonte
smemorià.
L’ultimo quarto
l’emo lassà in tola.
