Un sogno piassè longo de la strada

che da la cesa me menava al Bosco,

un sogno bianco come un nissolin

picà su na finestra de la corte.

Drento quel sogno gò cunado i ani

verdi, color del sol, de campi e d’erba.

Sant’Ana, el primo e l’unico paese

che m’à slevà impinando de bandiere

i desideri grandi e le speranse

che tamisava a l’ombra de la sera

tra i boti fondi de le me campane

molà ne l’aria come na preghiera.

Sant’Ana, in dó le case le lassava

le porte sempre verte su la strada

e dove i fossi i sverdegava a marso

zugando a ciupascondi con el sol.

Desso Sant’Ana à scancelà la storia,

el Bosco el vive de ricordi sbiavi

e sui quarei de corte Passarin

se gà desmentegà fin le memorie.

Case inciavade in coste a quei che passa

le segna el tempo de la solitudine;

serade le ostarie, nel simitero

i cava i morti in pressia, come i fusse

s-gende de storia che le fa paura.