De sora i copi, negra, bate l’ala

de’l tempo che scunisse e ne la sera

longa de veie, un fil de vento muto

el ruma ne’l me mar e el porta a gala

l’odor de l’erba spagna a primavera,

le vegne che le sfodra el primo buto…

e i me ricordi i se ingateia a un reve

filado un giorno che su i persegari

gh’era cascado un vel rosa de seda

e na litània, intabarà de neve,

la ramenava grani de rosari…

Ciamava me papà… ‘n t’un’eco freda

me rispondeva un rimbombar de sloti

drento na busa… e i girasoi, ne l’orto,

i se cuciava a  ‘l rugolar de i boti

batui, pianin, da na campana a morto…