E mi che me credea d’èssar poeta
e me in gloriava parché restelava
fossi de rime e gnanca me incorzea
che I’era solo un rugolon de vento
quel che scambiava par na sintonia
e ò tamisà parole cavà sù
dal fondo del desmentegon
e gò confuso versi malgualivi
come I me giorni sopi
nel talingar de mile rime
e de assonanse
e ò perso par la strada I’armonia
de primavere lucide e serene
iluso che le fusse la me dota,
e gò fondà nel lumegar de note
parole nove che le se sforsava
in gola a farse vive
così me son catà a zugar
con la me solitudine
e a incoconarme da mi solo
in versi sensa cao
che no capiva mai nessun
e l’è el castigo che m’ò mertità
parché ò sempre contà d’essar poeta.