Pestavimo listà con corse al sole

e tamisaimo el vento con le olande,

sgrafaimo i oci de na luna picola

che avea paura de sbiancarne i sogni:

le strie vegnude sù da cao del leto

le se negava a pian nel blu del fosso.

I oci inbriaghi drento un ciel de vero

sercaimo fiordalisi tra el formento

e el to profumo che indorava el tempo

el se sfantava insieme co i supioni;

el to soriso el se speciava bianco

fondandose pian pian nel blu del fosso.

Nel sol che caressava la to pel

nassea l’incanto de le prime rose

‘n coste al silensio de la boca in fiore.

Desso che è zà passido anca l’autuno

l’ultimo baso, perso nel tramonto,

lo sercarò nel fondo blu del fosso.

Col fredo de l’inverno drento i ossi

se alsa ogni giorno nuvole de gesso

e el to ricordo, fresco de lavanda,

el prova a farme strada a la memoria

ma le parole che savea da pan

le se gà scancelà nel blu del fosso.