Va in agonia le stele
sul culo del bicier;
la luna a cavalon
de l’orlo ormai sbecà
la ris-cia de svenarse.
Ricordi, surle mate,
rusa confusi
tra le pieghe de la note,
tra i sogni che deventa
cuerte curte.
E gh’è rimpianti,
a fil del vento,
che va su slissiarole
de busie
morendo in gola
a l’alba.
E el giorno novo el nasse
sensa l’anima.
“campa caval che intanto l’erba cresse…”
e mi gò tamisà le me giornade
spetando l’erba che la me cressesse
su i àrgini, su i scùrtoli e le strade.
E gò spetà, par giorni fredi e scuri,
i buti novi al seio del me fosso:
m’è nato la gramegna, i cardi duri,
m’è nato el mus-cio a l’oridel del posso
rigando de scarpìe tutta la véra.
Ma no è mai nata l’erba che spetava.
La luna m’à ingiassà i orli a la sera,
è morto anca i me sogni e… che i se ciava!
Fin che Dio el more
con la facia strapegà
sul sfalto e su la giara,
no gh’è più libertà de olande
fin che Dio el more
ne le discariche tra i rati
e su le tombe de aqua,
el sol se inibia
drio i orizonti de carton
fin che Dio el more
drento i supermercati a Sarajevo
e le seste de aio le se malva
nel sangue de le done,
sora la grota casca
tute le pene a i angeli
e l’aleluja el par un miserère
fin che Dio el more
va descolandose i slusini
a le comete.
Erimo andadi a sena
a la Cà verde
par festegiar col Giani
la pension.
Gavévimo ingasà progeti grandi
de alegria,
de voia de tirar matina.
Quel vènardi de sera
a la Ca verde
gh’era el profumo straco
de le russie
disteso sora l’ombra
de le more e de le ampomole.
Ne l’aria i primi sgrìsoli
de inverno:
la luna, previdente, la gavea
la siarpa intorno a i corni.
Se semo sentà a tola
ma un tovaiol l’è restà neto
davanti a un vasetin
de fiori de campagna.
El vin, amaro
el disegnava cerchi rossi,
come brose, a la tovaia.
El Giani no’l sarìa
vegnudo più.
Semo scapadi a testa bassa:
el fumo el rugolava
insemenio su i copi
e el ne cuerzeva de silensio.
Finìa la guera, ancora caldi i morti,
da i busi de le stale, soto i copi,
dal fondo de le càneve, da i orti,
saltava fora rivoltele e s-ciopi.
Vivéimo na paura senza storia,
ogni persona l’era forestiera…
ricordo, e ghe l’ò ancora in la memoria,
na note: l’era a fine primavera,
supiava un vento can su l’ara e el fosso,
la luna l’era late rabaltà.
Siè, sete, in toni e fassoleto rosso,
la s-ciopa al brasso, a gambe spalancà,
i somenava un respirar de morte.
La luna la pareva da scaiola.
“ Vien zó, Bertin, che semo vegnù a torte…”
La Gema a la finestra “… son mi sola…
i è andà via tuti, stamatina presto…”
“ Dai, la lo ciama che ‘l lo sa anca lu…
fin desso ghen schersado, ghen tasesto,
ma da stanote no schersemo più…
lo copemo e… basta, co’l vien basso…”
Su la finestra in pingolon nel vento
s’à smaltà fredo un rìdar da paiasso.
La luna l’era bianca dal spavento.
Gh’era na luna spampanada
e bianca
e un’aria tiepida de ampomole:
mi con la Tea
cucià in orin del prà
contàimo i s-ginzafoghi.
Dopo è rivà
anca i altri,
e un mona, a l’improviso,
l’à sassinà el silenzio:
“ è morta Marilìn…”
e sora l’erba seca de l’istà
s’à scancelà el cantar de i grili.
Se semo vardà in facia
tuti insieme:
ne se smorsava
note morbide de canti
e voie bionde
sora nissoi de seda.
Su i oci, zà inibià
ne se leseva un’amaressa
granda come el cielo de Cesuna.
L’aria, da tiepida,
la s’avèa incandì
e da le stele
ne cascava zó
resti de sogni
mai deventà grandi.
El smorsegon del tempo
Erimo in tanti in prima elementare,
vegnéimo da San Marco e fin da i Oni.
La guera la n’avea fato da mare
muciando i più butini a i più vecioni.
Ma stàimo ben insieme, con Cerini,
Romano, mi, Saviato, Ero Sacheto,
Benito, Claudio, Gero Marconcini
e i altri drento un grupo unido e streto.
Se semo persi tuti e l’è stà duro!
Ci è morto su na bomba, ci in galera,
ci è volà sù nel ciel co ’n salto al scuro
cascando da un ponteso ne la sera,
ci è morto nel so camio in autostrada,
ci l’è partì e no l’è tornado più.
Séngali e somenà sora na strada
dal fià più curto e sempre voltà in su:
na strada che en credù de ereditar
quando in un dì de luce, a primavera,
se semo messi insieme a caminar
co i mericani drio la so bandiera.
Na strada che s’à colorado in rosso
subito dopo. S’à s-gendà la storia:
con l’Etore e la bomba drento el fosso
perdéimo el primo toco de memoria.
Prova a scoltarme se anca no te parlo,
senti le man che te caressa, quando
te son distante e non son bon de farlo…
prova a capir el me silensio grando
che ‘l parla da lu solo e drento in gola
se ingossa i me ricordi e i desideri.
Te vedarè, te sarè manco sola.
Ma no sta a dir che questi i è pensieri
che te regalo quando gò bisogno!
parchè mi, sensa ti, son come un ciel
che no gà più orizonti, come un sogno
che el nasse e el mor fà s-ginsa de brugnel…
Struca la man che mi te do de sfroso,
rancura i sguardi sbrissià de scondon:
te voi più ben de quando era moroso
ma a dirlo forte, ormai, non son più bon…
…cùcete, bocia…”
e, testa tra i zenoci de me nono,
spetava el s-cioco de la bomba.
“…cùcete, bocia…”
e ne la sabia tamisada del rifugio
me se chietava el baticor…
Desso no gò zenoci o man
a scancelar paure
e sora i me cavei
se fila roche bianche de sisara.
“…cùcete, bocia…”
le rondene e le surle
le à fato el nial distante
e nei silensi rùgola altre bombe
scavando buse a la memoria.
Gò scancelà le stele
da i oci trasparenti
come l’aqua del dugale
e gò fruà la vita nel spetar
na vosse
come quela de me nono
che me disesse a pian:
“…cùcete, bocia…”
Canta con mi, compàgneme de gusto
e se me sbalio e invento le parole
fa finta che sia tuto quanto giusto
e canta piassè forte che se pole.
E se te stoni no gà mia importansa,
semo davanti al fogo del camin,
e stonarò anca mi par la creansa
fasendote el secondo lì vissin…
canta con mi che se le note in volta
le resta in pingolon, no l’è pó un drama:
ghe son mi solo e basta che te scolta
e te le tiro zò sul pentagrama.
Canta con mi, fin che stissen la fiama,
senza pensar nè al ieri nè al doman,
canta con mi, ché el fogo zà el ne ciama
a l’amicissia e a strénzarse la man.
Canta con mi, bevi un gossin de vin
e se la vosse no la sta più su,
fame da coro muto, pian pianin:
se canta meio se se canta in du.