Finìa la guera, ancora caldi i morti,

da i busi de le stale, soto i copi,

dal fondo de le càneve, da i orti,

saltava fora rivoltele e s-ciopi.

Vivéimo na paura senza storia,

ogni persona l’era forestiera…

ricordo, e ghe l’ò ancora in la memoria,

na note: l’era a fine primavera,

supiava un vento can su l’ara e el fosso,

la luna l’era late rabaltà.

Siè, sete, in toni e fassoleto rosso,

la s-ciopa al brasso, a gambe spalancà,

i somenava un respirar de morte.

La luna la pareva da scaiola.

“ Vien zó, Bertin, che semo vegnù a torte…”

La Gema a la finestra “… son  mi sola…

i è andà via tuti, stamatina presto…”

“ Dai, la lo ciama che ‘l lo sa anca lu…

fin desso ghen schersado, ghen tasesto,

ma da stanote no schersemo più…

lo copemo e… basta, co’l vien basso…”

Su la finestra in pingolon nel vento

s’à smaltà fredo un rìdar da paiasso.

La luna l’era bianca dal spavento.