I fossi fondi, i prà con l’erba spagna,

le istà brusente, el sol che le scolora,

i piopi in fila, i bo ne la campagna:

tuto se malva, tuto va in malora…

tera maregna che, impastà de bruma,

la se destira su la cora giala,

camini che, da tempo ormai, no i fuma,

sentieri cuerti d’erba che se mala…

anca i ricordi, tiepidi, i se caia

drento el levà desmentegà in le case…

s-ciopa el salgar che più nessuno smaia

e i veci, par paura, i varda e i tase…

soto na luna sempre più cativa

va in angonia la Bassa e la so storia…

el ciel l’è ormai na carta copiativa

che ne fa istessi i sogni e la memoria.