I fossi fondi, i prà con l’erba spagna,
le istà brusente, el sol che le scolora,
i piopi in fila, i bo ne la campagna:
tuto se malva, tuto va in malora…
tera maregna che, impastà de bruma,
la se destira su la cora giala,
camini che, da tempo ormai, no i fuma,
sentieri cuerti d’erba che se mala…
anca i ricordi, tiepidi, i se caia
drento el levà desmentegà in le case…
s-ciopa el salgar che più nessuno smaia
e i veci, par paura, i varda e i tase…
soto na luna sempre più cativa
va in angonia la Bassa e la so storia…
el ciel l’è ormai na carta copiativa
che ne fa istessi i sogni e la memoria.