Gh’è odor de naftalina

in ciesa, la dominica,

e gh’è tuin da vecio

incolà su i banchi e le careghe.

L’è la spussa straca

de le case

che a festa la vien su

da i armaroni

e che te imbroia

drento el boio de i ricordi.

La porta picola de i omeni

l’è impegolà da le giachete

de fustagno scuro

da dove leva su

tiepido e garbo

el gropo del sudor de i campi.

Le done che à finio

de fruar corone

le lassa le orassion in pingolon

de la memoria

e ormai le speta, chiete,

che  ‘l prete el la finissa.

Su i sércoli, in cusina,

va boiendo el lesso

de la festa.