La suta avea incandì strussie e fadighe,
l’erba de i prà l’era strinà da un pesso
ne i cardi viola e i rocoli de ortighe.
Sgrafava l’orisonte el monte messo
da guardia muta a un ciel bianco de sé.
L’era tri mesi che ormai no piovea:
tuto a remengo, i campi sassinè
e i contadini che più no savea
a qual santo mai trarse, desperadi.
Drento la vegna, bastiemando duro,
el vecio, in piè tra i pàmpani maladi,
no ‘l s’avea incorto che era rivà el scuro.
Al primo ton l’à alsà confuso i oci,
l’à rancurà le gosse con le mane
e l’è croà par tera su i zenoci
sensa sentir né piova nè campane.