La suta avea incandì strussie e fadighe,

l’erba de i prà l’era strinà da un pesso

ne i cardi viola e i rocoli de ortighe.

Sgrafava l’orisonte el monte messo

da guardia muta a un ciel bianco de sé.

L’era tri mesi che ormai no piovea:

tuto a remengo, i campi sassinè

e i contadini che più no savea

a qual santo mai trarse, desperadi.

Drento la vegna, bastiemando duro,

el vecio, in piè tra i pàmpani maladi,

no ‘l s’avea incorto che era rivà el scuro.

Al primo ton l’à alsà confuso i oci,

l’à rancurà le gosse con le mane

e l’è croà par tera su i zenoci

sensa sentir né piova nè campane.