Articoli

La note, impisocà in un leto azuto

de  cùgoli bagnadi da la sguassa,

la se svejava, presto, dal sussuro

che bagolava e che ruzava in piassa.

 

Le bestie, nei  stecati colegà,

le rumegava chiete l’erba spagna…

na giostra, indormensada in fondo al pra

la someiava a un fior robà in montagna…

 

El sol, co l’ocio ancora insgarbelà,

fasea saltamoleta su un tendon

dove, co’l prete, zà s’avea mucià

un formigar de gente, in procession…

 

Un giro par la piassa in devossion,

du sbari, un ropeton de campanei,

e, messa via la statua in armaron,

la sagra desligava i bardavei.

 

Sentà, co in brassacol la so chitara,

Muciacia l’era el primo, in cao del pra,

a darghe el via a la fiera e a la cagnara.

Le rondene, dal ciasso desmissià,

 

le ghe metéa na siarpa al campanil…

sora la giostra, lustra, se cunava

un barossin de legno e… sul fienil

i bocia, smorosando, i se basava…

 

A mezodì vegnea brusà el paiaro…

e, a sera, i salti, co’n capel de luna,

al bon Poiana ghe faseva ciaro

parchè ‘l podesse lèzar la fortuna.

 

El tempo l’è passà… e mi l’altro giorno

son ritornà a Sant’Ana, par la sagra…

me son catà co’n mar de case intorno

e un  prà malà, color de la pelagra…

 

Le giostre e i salti ormai no i viene più…

i gà robà el so leto e i gà piantà

na fila de lampioni bianchi e blu

a far lume a na storia scancelà…

 

Na nebia fissa, da taiar a tochi,

l’à infumentado i sogni e la poesia…

e i me ricordi, deventà pitochi,

i s’à negà in un mar de nostalgia.

Colegada nel sole de la Bassa

rugà dal solco sverdegà del Gua,

dorme Pressana… e i me ricordi i passa

come la bava de un bogon malà

su storie magre…

 

Na ciesa vecia, quasi in vià a cascare,

la Frata col so ponte ruzenìo,

che sbrissia in mezo a bine e molonare

e insieme a l’aqua la se porta drio

corghi de nebia…

 

Tra un fasso de zermoj, rossi infogà,

pianze i saladi sul camin de piera

lagrime grasse… e i piopi scarmenà

dal vento i leva in coro na preghiera

par tuti i morti.

 

Qua, insieme a un baretin da coridor

e na partìa de carte da Toscano,

mi ò somenado fregole de cor…

Scolaro, Sperandio, Soga, Luciano

i core ancora…

 

e i corarà, strenzendo i brassi al col

a un s-ciapo de tifosi che li speta,

drento na nuvola, darente al sol,

tuti sentà de sora na lambreta,

bianca de vento…

 

S’à chietà el vento e, pian, finisse el canto,

i sogni me se smorsa in cor e i tase…

penso a Pressana… e in un sgorlon de pianto,

vedo le ciese… i fossi… quatro case

e un cimitero.

La se svejava presto, la matina

quando da la pontara, pantesando,

quasi tirando i ultimi sospiri,

la coriereta blu dei buteleti

la saludava i piopi con un fis-cio

e la se stravacava rente al fosso.

 

Cosita, ogni matina, la stassion

con ‘n sbacio pien de sono, la verzeva

i so oci e i buteleti se incalcava

rente la stua, coi libri sui zenoci.

 

Ma, un giorno, la stassion la s’à malà

de un male strambo… senza spiegassion…

el treno el se fermava… e nol capiva…

i muri avea ciapado l’iterissia,

le rose dei spinari le passiva

e le rotaie impisocà a la bruma

le se sentìa la ruzene fiorir

sora i buloni… tra le traversine.

 

I ga ciamà spessiali… gran dotori…

i l’à disinfetà con varechina…

i l’à ripiturada, messa a novo…

ma ‘l mal s’avea inrognà drento nei ossi,

drento nel cor, da quando i buteleti

par nare a scola avea cambiado strada…

e la stassion s’avea sentido sola

come na cioca sensa i so ponzini.

 

E un dì de april, pena finìo l’inverno,

l’à tirà el fià, l’à sospirà pian pian…

un sguisso fredo l’è sbrissià sui copi…

e el sol fasendo bissaboa tra i piopi

el gà vossù basar, l’ultima volta,

la stassion vecia morta a primavera.

Vecio filò… l’ò conossudo in stala

su le asse che faseva da stramasso

su un fià de paia, tra l’odore grasso

mandà da quatro bò e da na cavala.

 

L’è stado in quel filò d’un tempo andà

che, pian pianin, tra el savatar dei veci,

le gropie vode, el late drento i seci,

che i sogni mei de bocia i s’à slevà.

 

Omeni e done, soto la lanterna,

i remissiava fole e sentimenti,

molando zo tri quatro sacramenti

tra un pater ave e na rechiemeterna.

 

Tuto el paese el se muciava, a sera,

sul fen come ciamà da un campanon

tirà da soghe de disperassion

de stagion frede, sensa primavera.

 

Drento el tamiso del filò passava

storie de amor, coi maghi e co le strie,

storie de guera e fole mai sentìe…

e i oci dei butini i se imagava…

 

E l’era vita, l’era un girotondo,

na predica consà da do parole:

“volerse ben”… ste do parole sole

che vivi ne strenzea drento quel mondo.

 

E ancora adesso, quando ne l’inverno,

mi resto solo, in un tabar de gnente,

me insogno de un filò vivo lì a rente

che el se colora de un spiansiso eterno

 

E fin che me impisoco, a pian a pian,

me par che nassa ancora el bagolar

nel caldo de la stala… el ciacolar

del me paese… che se tien par man.

I fossi che pisoca tra i salgari

i par le vene verde de sta tera…

i nasse, de scondon, rente a i spinari,

i more calmi drento la peschiera…

 

Pegri, i se stufa presto a caminar,

i coa el slanguore straco de i pitochi…

i è come gati sora el fogolar…

te i senti vivi solo quan’ te i tochi…

 

Chieti, che par che i dorma, la matina,

i se massina a rancurar le rane,

i tira su un cuerton de pavarina

e, dopo aver bearà saraje e cane,

 

i speta i ochi, le anare in cagnara

che a s-ciapi drento l’aqua le se cassa…

se desgarbèla pian na caruara,

sbacia le cavessagne de la Bassa…

 

E i fossi segna un tempo che se perde

drento sportà de nebie, insieme al sol

che strina i campi, seca l’erba verde

e veste tuto de oro el girasol.

 

L’Adese, no… lu el sbircia la campagna

col fià sospeso e el naso ransignà…

l’è nato via distante… su in montagna…

el gà ancora ricordi de cità.

 

Gh’era spanìo le dàlie, i astri rossi

su i argini imbrumà de nostalgia,

ma i è scapà, intanandose su i fossi…

per star a casa, insieme… in compagnia…

 

E a sera, soto un ciel de veludo,

na scuciarà de luna l’è sbrissià

su l’Adese che l’era restà nudo

in un stramasso fredo, desperà.

 

Un sgrisolon de luce, a fior de pel…

l’à basà l’erba e la campagna magra…

e l’Adese à capì che co ’n fradel

se pol spartir ‘nca un piato de pelagra.

Ci sa se me i ricordo tuti quanti

quei bocia che zugava insieme a mi

e che n’ò visto più… forsi qualcun

l’à sbregà tuti i foj del calendario

e la molado l’aquilon nel vento…

 

Giusto, l’è ‘l primo che me vien in mente,

longo e smagrà da giorni massa curti

par la so pressia de zugar in strada…

e Caio, che ‘l zugava co le zurle

e el se sognava sempre de volar…

l’è volà via, na note, de scondon,

cascando da un pontezo carolà…

 

 

e l’à incrosado le ale con Benito

che, al Brenero, l’avea, sbaliando strada,

ciapà un sentiero somenà de viole.

 

Ci sa se adesso i se la conta insieme,

se i suga a s-cianco, a pice, con Saviato

che l’era stado el primo de noialtri

a respirare l’aria de le stele

fiorìa ‘n un fosso da na bomba a man!

 

Romano, Eros Sacheto, Gero Ridi…

nomi da buteleti su na giostra

fodrà de luci morte e de silensi…

nomi che i par farfale sensa testa

molà drento la gabia de i ricordi…

 

Sora na foto giala, scoloria,

mi son ‘ndà in serca de le vostre face

e le ò catà precise, risparmià

dal tempo che à imbiancàdo i me ricordi,

e ò visto, drio al sipario de veludo

che se verzea pianin ne la memoria,

el sol robà su i campi de brespagna,

el sol che ne s-ciocava drento i oci

quela matina che s’à desligà

cantando le campane de Sant’Ana

e tuti insieme semo andà a zugar

co i elmi larghi e co i scarponi mori

de un batalion che avea portà la pace.

Son nato che, sui copi,

le rondene ciassava…

e el ciaciarar de mile osei

l’à acompagnà i me zughi

de butin…

 

El ciel del me paese,

incolorà de un blu

che, adesso, ormai, cato nei sogni

e basta,

ogni morir d’istà

el rancurava nel so sial

de seda

gnari e penoti

somenà tra i conventini.

 

Ma, un ano che l’istà

desmentegandose del tempo

l’era restà a sponsar

su i sabionari de la Bassa,

na rondena

l’avea molado el s-ciapo

e la s’avea fermà

tacà ai me copi.

 

… e l’à zugà a cusati

insieme al sol

che se malava

e intanto ‘l se intanava

drento le nebie… a pian…

.

S’era bociassa,

scuro da’l sol come na tupinara,

sèngalo e magro come un ligaòr…

na sfiondra in pingolon

da le scarsele…

sior de du oci mori

e de na voia de vivare ne’l vento…

 

tra i denti ciari me nassea na canta,

na fis-ciada alegra

come de rossignol imatonio de azuro.

 

Ma un giorno, drio de’l simitero,

soto na piova che parea de piombo,

na bomba m’è scopiada drento al cor!

 

Go visto un mucio griso

de omeni butà su un fassinaro…

e sento e mile boche arsìe,

piene de tera, le sbasiva negre.

 

Un vento fredo

de paura stupidida

l’avea scoacià le case.

 

Un fogo de mitralia,

pò l’urlo d’un paese…

 

el ciel deventà sal

cascava in fregole.

 

Me s’à ingrumado el sangue

drento le vene dure

de scaiola freda…

e son deventà vecio…

orfano e vedovo…

 

na bomba m’è scopiada

drento el cor…

 

la m’à incandìdo i sogni

de butin

e i è restadi muchi,

stofegadi…

come i me oci neri,

come el dolor ragoso

de quele quatro case

de la Bassa

che le gaveva conossudo

i oci mei de pàssara

imbriagadi par sercar el sol.