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Tra i s-ciochi de i scartossi

su l’ara va, scapriolando

al sol,

la cipria del ferume.

 

Nel strin de luio,

come na sita,

croa sui quarei che sfoga

un boto imatonio.

 

El vento

che  ‘l  s’à pena sugà i oci

el se strapega e el conta

che el Selmo

el gà spanido l’anima

su i rami de un salgar,

 

che  ‘l  s’à scorlà via l’ansio

de i sentieri

da le scarpie de i oci,

che, su i cavei de neve,

s’à scancelado el lampo

del tramonto.

 

La morte, el conta el vento,

l’è passà

con na caressa de aqua

e el fosso à resentà

i zocoli del Selmo.

 

El gemo de la storia

el s’à desfà

su l’ombra de la rosta

e i labri de la note, desso i canta

la fola sotto vosse,

del Selmo che  ‘l  camina

a piè descalzi

sora un sentier de pavarina.

I amici che gò perso

più no i me ciama, a sera…

e rugola, cosìta, le ore, insulse,

-intasselà de udi e de silenzi-.

 

Brividi e giasso

casca zò da cieli de carton

e su l’asfalto

-sbrissiarola senza cao-

se s-genda, a smorsegoni,

el me doman.

 

Dò man de féara

se ferma in na caressa

al fil de la me vita

e cresse,

insieme al fredo e i sgrisoloni,

la paura del mai visto.

 

Dodese boti

al campanil

sora copi e gati,

sora ricordi morti par le strade.

 

La note, amara,

la deventa un’ossession.

“Cucève tuti” el sussurava el vento

ai fiori, ai mughi, ai spini, a l’erba bassa…

“cucève tuti quanti… fra un momento

gh’è la Madona santa che la passa…”

 

Disendo in devossion un “Così Sia”

tuti à piegà la testa e el bel sentiero

el se gà destirà, par na magia,

come un tapeto drento el bosco nero.

 

Ma un spinarato, picolo, curioso,

che no’l gavea mai visto la Madona,

l’è restà drito in piè, sconto de sfroso,

con l’aria dispetosa e lazarona.

 

In un silenzio fredo come el giasso

è passà la Madona che scapava

a piè descalzi, col Butin in brasso,

par scòndarse a i soldà che la sercava…

 

Le piante, a mane giunte e inzenociè,

no le tirava el fià par respirar…

e quando la Madona à messo el piè

sul spinarato, in oca par vardar,

 

par tuto el bosco è passà un sgrisolon…

E apena la Madona l’è andà fora,

tuti i è corsi intorno al scurioson

par dirghe su e mandarlo a la malora…

 

El spinarato con un fil de vosse

l’à domandado scusa e in quel momento

tuti i gà visto un par de perle rosse

che pingolava tra le foie al vento…

 

Cosìta al spinarato è restà in dote

un fior de sangue, un fior che in fondo l’è

ricordo de un miracolo, la note

che a la Madona el gà sponciado el piè.

No la cantava più, la campanina

come na volta, quando a la matina

la se sveiava piena de alegria

sonando, pian pianin, l’Avemaria.

 

La campanela de la messa prima

crepà da soto a l’orlo fin insima,

la se scondeva ormai ne l’ombra scura

co i so ricordi, co la so paura.

 

Al zobia santo no i l’à gnan ligà

e la campana, triste, sbandonà,

l’à pianto desperà par tuto el giorno.

Le lagrime, muciandose d’intorno

 

al crepo, in un miracolo de Dio,

le gà saldado el sbrego ruzenìo…

e al dì de Pasqua, senza gropi in gola,

la campanela l’à sonà da sola.

Un dì che la s’avea perso a zugar

co i fiori, in sima a l’argine, un’ombrìa

l’è resta sola… l’à prova a ciamar

ma el so butin l’era zà andado via

 

e gà risposto un gran silenzio fondo.

L’ombria la gà snasà la libertà

e la gà visto spalancarse el mondo…

Drento in un fosso la s’à resentà,

 

la s’à sugà nel sol de la matina,

l’à messo drento el zàino un fil de luna

e con na canta in boca malandrina

l’è andà a filare gemi de fortuna…

 

La se gà rampegà su par i monti,

su i sassi imbrilantadi da la bruma…

la s’à ligado al col mile orizonti

e mile arconaleni… e ne la spiuma

 

de sento mari s’à lavà le man…

Ma la sentea de restar sempre sola,

senza nessun par ciacolar, a pian,

par dirse ciao, scambiarse na parola…

 

l’à sentì quanto duro fusse el pan

de un’ilusion ciamada libertà…

l’à ripensà al so buteleto e, a pian,

l’à pianto, muta, lagrime salà…

 

L’è torna a casa e l’ultima preghiera

la l’à molà tra i fiori de la scola:

dopo l’à verto i brassi ne la sera

e la s’à scolorìo nel vento viola…

Na ruga nera, picola, catìa,

a vita sola, come na lebrosa,

un dì la s’à catàda in compagnia:

su un ramo gh’era un nial, rivà de sfroso…

 

La ruga la s’à roto proprio quando

na note l’à sentì un sigar incerto:

l’è corsa sora el ramo e scuriosando

l’à visto du oseleti, a beco verto,

 

che reclamava el pasto, sangiutando…

La ruga s’à scusà par l’intrusion

e la s’à presentada, domandando

se la podea portar qualche bocon:

 

na nosa, quatro grani de fromento,

na gossa de rosada de la sera…

i osei gà dito “grassie” e in un momento

tra lori è nata un’amicissia vera.

 

I ciacolava, i se contava fole,

gh’era un filò continuo drento el nio…

fin che na sera, pena calà el sole,

uno de i oseleti, ormai fornìo

 

de pene e pronto par la libertà,

l’à saludà l’amiga: ”Domatina

la nostra compagnia se desfarà…

te restarè ti sola, rughetina,

 

ma sarà sempre vivo el to ricordo…”

L a ruga à dito “ciao” pò la gà pianto

e la s’à indormensà co un gropo sordo.

Le pàssare le l’à cunà col canto…

 

La ruga s’à insognà de cieli azuri,

de stele ciare, de ale spalancà…

ne le ore che passava, tra sussuri,

la rughetina la s’à trasformà

 

in na galeta dal color argento

e quando el sol co un baso el l’à sveiada,

la ruga l’è volà co le ale al vento

davanti a i so oseleti a farghe strada…

 

 

Su un sabionaro, un dì, è cressù un pigneto:

un pigno strambo, dal color del mar!

El fosso, con un ocio verde e neto

el l’à vardà, credendo de sognar:

 

Un pigno azuro nato su la sabia…

El platanaro el gà voltà le spale

fasendo un moto con un fià de rabia;

el salgar vecio, da le strope giale,

 

no’l l’à gnan saludà, gnan fato un sèsto…

Cosìta, sbandonà, el poro pigneto

el s’à catado in un canton foresto

che no’l parlava gnanca el so dialeto…

 

Solo de sera, quando un’ombra viola

la intabarava tuto el mondo intiero,

ghe capitava de scambiar parola

con i cipressi arente al cimitero…

 

Fin che na note, pena indormensà,

el s’à sentì scurlar da un sgrisolon:

s-ciapi de stele le s’avea mucià

sora i so rami azuri e, in pingolon

 

fili de luna i se cunava chieti…

Un canto che passava tra le foie

el rancurava el fià de i buteleti…

Dò lagrime de argento, ancora moie,

 

i è cascà zo dal cor sora la sabia…

la note de Nadale, finalmente,

el pigno no’l s’à più sentido in gabia

e l’à cantà la stela con la gente…

Tute le sere el bocia el saludava

la so stelina e su, dal ciel azuro

la stela, rossa in facia, ricambiava

scurlando le so alete in un sussuro…

 

Ma la stelina, giorno dopo giorno,

la s’à sentì na voia grande drento:

na note, dopo averse vardà intorno,

l’è scapà via dal ciel e in un momento

 

la se gà sistemà in orin de un leto.

El bocia el l’à catà sora el nissol

meza ingiassà, ma impìssa… e in gran segreto

ridendo el se l’à messa a brassacol…

 

In ciel gh’è restà solo un buso, un sfriso…

ma le altre stele no s’à incorto granca

de na stelina che, dal paradiso,

l’era scapà su na foreta bianca…

 

Ne i brassi del butin, tute le sere,

la stela la se impissa da ela sola,

la dise insieme a lu le so preghiere,

la ghe ripassa i compiti de scola…

 

e quando el bocia el se indormensa, chieto,

co un mar de sogni tra le man conserte,

la stela la desmonta zo dal leto

e la sistema pian pianin le cuerte…