Colegada nel sole de la Bassa

rugà dal solco sverdegà del Gua,

dorme Pressana… e i me ricordi i passa

come la bava de un bogon malà

su storie magre…

Na ciesa vecia, quasi in vià a cascare,

la Frata col so ponte ruzenìo,

che sbrissia in mezo a bine e molonare

e insieme a l’aqua la se porta drio

corghi de nebia…

Tra un fasso de zermoj, rossi infogà,

pianze i saladi sul camin de piera

lagrime grasse… e i piopi scarmenà

dal vento i leva in coro na preghiera

par tuti i morti.

Qua, insieme a un baretin da coridor

e na partìa de carte da Toscano,

mi ò somenado fregole de cor…

Scolaro, Sperandio, Soga, Luciano

i core ancora…

e i corarà, strenzendo i brassi al col

a un s-ciapo de tifosi che li speta,

drento na nuvola, darente al sol,

tuti sentà de sora na lambreta,

bianca de vento…

S’à chietà el vento e, pian, finisse el canto,

i sogni me se smorsa in cor e i tase…

penso a Pressana… e in un sgorlon de pianto,

vedo le ciese… i fossi… quatro case

e un cimitero.