Su la tomba, Carlo,

soto del nome e del cognome,

tre parole sole:

ragazzo del novantanove.

E el resto de la vita:

gnente. Desmentegà.

Gnente el to tribular,

gnente la dignità

che i t’à ciavà da vecio

con na pension da fame,

gnente le noti

e le domeniche a pan suto,

gnente, più gnente, Carlo.

Tuti i ricordi i se gà scancelà

come el to passo, sbiesso,

che a sera el te menava a casa.

Malvolentieri.

A quela casa eternamente

freda fà el ricordo

del bocia perso in Russia

e sempre inverinà

come la cicatrice

guadagnada al fronte.

Scusene Carlo

se se credeimo furbi

e traversàimo i to silensi

con nominaie insulse,

scusene tanto, Carlo,

ragazzo del novantanove.