Tra i s-ciochi de i scartossi

su l’ara va, scapriolando

al sol,

la cipria del ferume.

Nel strin de luio,

come na sita,

croa sui quarei che sfoga

un boto imatonio.

El vento

che  ‘l  s’à pena sugà i oci

el se strapega e el conta

che el Selmo

el gà spanido l’anima

su i rami de un salgar,

che  ‘l  s’à scorlà via l’ansio

de i sentieri

da le scarpie de i oci,

che, su i cavei de neve,

s’à scancelado el lampo

del tramonto.

La morte, el conta el vento,

l’è passà

con na caressa de aqua

e el fosso à resentà

i zocoli del Selmo.

El gemo de la storia

el s’à desfà

su l’ombra de la rosta

e i labri de la note, desso i canta

la fola sotto vosse,

del Selmo che  ‘l  camina

a piè descalzi

sora un sentier de pavarina.