Va in agonia le stele
sul culo del bicier;
la luna a cavalon
de l’orlo ormai sbecà
la ris-cia de svenarse.

Ricordi, surle mate,
rusa confusi
tra le pieghe de la note,
tra i sogni che deventa
cuerte curte.

E gh’è rimpianti,
a fil del vento,
che va su slissiarole
de busie
morendo in gola
a l’alba.

E el giorno novo el nasse
sensa l’anima.