Tag Archivio per: Tera de i me veci
Un glicine discreto…
un’ombra molesina…
la boca tua
segnada da la luce…
Mòscoli de note
s’ingateiava
al profumar de i to cavei…
Te se negava drento i oci
blu
barche de carta
e voie senza brije…
Na penelessa,
sconta in man de’l vento
l’à scrimaciado el ciel
de rosa…
e t’è cascado melograni
sora el sen…
No gò vossudo inténzarte
con i rimpianti, tera de i me veci…
tera da i prà senza marogne…
da i orizonti verti…
da i piopi che se gode
a far garìssole a le stele…
M’ò portà via da ti tre robe sole:
na sgrombialà de ciel,
l’ombrìa de na catalpa
e na sbrancada de seren…
me basta questo…
el resto el me rinasse, drento,
ogni mattina,
come che fusse sempre primavera…
No te falìva più, Tano, el segreto
come un brugnel par drento i oci ciari…
stuà ne ’l gropo de na soga, streto,
adesso el dorme a l’ombra de i salgari…
… e l’era na dominica de april…
ne l’aria se cunava, in talingon,
l’ultimo boto invià da ’l campanil
e el se smorsava, come un’orassion,
sora el to corpo inzenocià ne ’l vento
che ramenava i pàmpani a la bina…
ne i oci, senza l’ala de ’l spavento,
te se speciava un mar de pavarina…
e, quando to papà el t’à tirà in tera
da la to croce in pingolon su ’l fosso,
l’ultimo sol, su ‘l zeio de la sera,
el gà impissà el salgar de fogo rosso…
… e more Cristo
sora el palo de la luce
sensa spetar
el vènardi de Pasqua…
e more Cristo
in sima a l’autostrada
sora na croce
disegnà co’l gesso…
tra el ciasso de le presse,
in mezo ai denti
de le betomiere
se consuna Cristo,
sfarinando l’ostia…
Sora la croce che spalanda i brassi
nudi
in coste a un sole carolà
va a colegarse
Cristi novi…
ma i ciodi
che s’incambra su ‘l tolon
no i fà nàssar vangeli
e gnanca ciese…
Sentà darente a’l fogo che sbasiva
robaìmo a’l vento fregole de s-ginze…
fin che, scuriando el ciel, na poiana
la n’à portà in regal un sgrisolon…
Le nostre man sudà le s’à sfiorà
par soto un sial de s-ginzafoghi bianchi…
da’l scuro de na malga, un campanasso
el n’à cunado in un nissol de viole…
Dopo, el silenzio el n’à basà la pel
e i desideri, colegà su l’erba,
i avea el profumo, fresco, de i vint’ani…
“…note, cristiani… par stasera basta!
…e se Dio vol, se catarem doman…”
e co’l saludo antico de’l filò
la gente in stala se dasea la man…
“Note, Cristiani!” e sto segnal de pace
me lo portava in leto, a brassacol,
co’n par de fole e el segno de la croce
che me fasea me mama su’l nissol…
“Note, Cristiani!”… L’è finì el filò!
adesso che l’em messo in un canton
no sem più boni gnan de saludarse…
se fa filò co la television
che dopo averte imatonio de fole
anca ela la saluda… come a sti ani…
ma lì darente no gh’è un can che se alza
a darte man e dir: “Note, Cristiani!…”
Pitori insulsi i lo incolora
con le fragole e co i glicini;
e i lo improfuma
con la rosa e el fior de’l persegar…
par mi, el so nome,
l’è un croar de boti
drento el posso de i ricordi…
magio, par mi,
l’è na gran piaga verta su l’asfalto;
l’è el me silenzio, inzenocià
davanti a na corona;
L’è l’ultima parola de me suocero
che el serca de me fiol;
l’è el respirar, sempre più pian,
de me fradel
che se consuma su le curve
tra Cologna e Sant’Andrea…
Magio,
che l’à incrosado un’ombra longa
su i me passi,
no’l riesse a far fiorir
i girasoli in cao de’l me brolo,
e, sora le me làghene,
mi posso somenar
solo sbrancà de vento:
a’l dì de la medanda
el saco
el sarà ancora vudo…
Da buteleto, se i me domandava:
“Sa falo to papà?”… me vergognava
a dir “l’è un ovarolo… l’è un pitoco…”,
ma quando el gemo de la vita, a poco
a poco, el s’à inroiado in una storia
negra de luti, drento la memoria
me s’à vestìo de sole un par de man:
le man de un ovarol… de un poro can!
A ‘l ciaro che s’à fato in quel momento
s’à spalancado, pian, un testamento…
e ò leto quelo che ‘l m’avea lassà
morendo, me papà, in eredità:
la so figura de omo senza ombrìa.
l’amor par na fameia mai tradìa,
la so giornada tribolà, ma onesta!
Par questo adesso tegno sù la testa
parlando de me opà… poro ovarol…
son orgolioso d’essar stà so fiol!
… e l’era el tempo de le fole vecie,
quando giassava i fossi, i prà, le pocie…
e noaltri buteleti, co le recie
sgagnà da le buganze e le snarocie
in pingolon da’l naso, dopo sena,
se rancuraimo intorno a’l fogolaro…
Gh’era un silenzio grando, rigà apena
da’l vento che ‘l supiava su’l ponaro…
Me nona, vecia, sopa, brontolona,
come miracolà da na magia,
la deventava, tuto a un colpo, bona…
Da la grombiala taconà, smarìa,
la ne cavava fora antiche fole
e intorno a’l fogo nugoli de strie
i se impissava come slusirole…
maghi, striossi, anguane, ladri e spie
i ne balava tra le s-ginze rosse…
Drento el silenzio de i butini atenti
me nona la cambiava infin la vosse…
Me nono, co’l toscan morto tra i denti,
mezo incantà, con aria insemenia,
‘l vardava la so vecia che, ogni sera,
la deventava, come par magia,
la buteleta da la dressa nera
che sinquant’ani prima, sora un prà,
scoltando, ingenua, un par de le so fole,
tremando tuta la gavea portà
un fiore rosso grando come el sole…