Un buteleto

el gà provà a zugar

con na sbrancà de marmore

a far tori e castei

da solo.

Ma no ‘l vinseva mai…

Un vecio

el s’avea iluso de cantar

ma note e ritmo

i è strabucà

sora el reticolato de l’età

e i è andà a rugolar

su un silabario

sensa copertina.

Mi, sconto

in un granar de piova,

m’aveva messo in mente

de arbinar sù storie e ricordi:

me son catà pugni de pianto

e manevei de vento.

Tuto se inibia:

le date, i mesi, i ani,

le face che le pare tute istesse

e le parole che se inroia

in gemi de paura.

Solo le note

le va via tranquile,

più sbiave de la luna,

frede pì de un rosario

smemorià

su i banchi de na ciesa

che no se verze mai.