Me brusa

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Me brusa ne i oci na voia de ciel,
un desiderio fresco de un to soriso
e sogno de corar su i argini e i prà
molandote el canto sul caldo de i fianchi.

Ma l’orlo del giorno, sbecà de tempeste,
l’è basso e fondandose prima del sol
no’l cata a matina i respiri de l’alba.
Cossì se incandisse le lune de agosto,

le stele cadenti, i gerani, le rose…
e resto da solo, brusà da le voie
cucià sora l’erba strinà da la suta,
col fià de l’autuno pesante su i oci.

Nel fosso del tempo se nega i to basi,
i fiori, le stele; nel mar de parole
che mi strapegava in nigosse de luna
e fonda busie piassè grandi de mi.

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