In ciesa
Gh’è odor de naftalina
in ciesa, la dominica,
e gh’è tuin da vecio
incolà su i banchi e le careghe.
L’è la spussa straca
de le case
che a festa la vien su
da i armaroni
e che te imbroia
drento el boio de i ricordi.
La porta picola de i omeni
l’è impegolà da le giachete
de fustagno scuro
da dove leva su
tiepido e garbo
el gropo del sudor de i campi.
Le done che à finio
de fruar corone
le lassa le orassion in pingolon
de la memoria
e ormai le speta, chiete,
che ‘l prete el la finissa.
Su i sércoli, in cusina,
va boiendo el lesso
de la festa.
