Mondo de tempi ormai desmentegà

quando anca el sogno

el savéa da bon

quando le sere le rivava, tardi,

quasi a sorar le ore brusine

bastiemà sora un laoro

maledeto.

 

Mondo pitoco

lucido e ciaro come tute le albe

che se godeva a ramenar

le ultime stele

e a farghe strada a un caminar

duro e in salida.

 

Mondo da le ore scure

tute inroià de inverno

sora na bici da ovarol

con la speransa in un futuro

manco tristo

pensando a i oci de i butini

davanti a na scudela meza piena

e la polenta freda.

 

Mondo seren

mondo de porte sempre verte

le lissie al vento

de cessi in fondo a l’orto

e de figari in fior su i luamari.

 

Mi no te cato più:

gò perso la to strada

e m’ò desmentegà el to canto.

E i me ideali i s’à sentìo

mancar el fià

sora un’olanda che s’à scavessà

in coste a un sole massa vivo

nel sburton de un’aria

pesante come un cùgolo.