Le ombre che le ingasa
la me storia
no le se sveia par tornar
indrìo con i ricordi.
La voia de desmentegar
pagine bise
e luti de fameia
l’à rosegà la me memoria.
E mi, qua solo,
butà su sabionaro
de busie
vedo che l’orizonte
a le me spale
el se fa più curto:
giorni e ricordi
fati su co un gnente
e scanceladi da un struson,
in un s-ciantiso,
sora l’asfalto de do curve
lustre dal vento.
Quando el tramonto el se colegarà
sora le curve de la me memoria,
me sentarò su l’oridel de un prà
a ripassarme pian pianin la storia.
Cavarò fora i dubi, le busie,
i desideri mai rivadi in fondo,
le note sassinà ne le ostarie,
la voia de cambiar, da solo, el mondo.
Tacarò tuto su un tramonto rosso
come bandiere picà via a sugarse,
se spacarà la soga e drento el fosso
se negarà i ricordi, foie smarse.
E mi, in orin del prà de la me sera,
rancurarò dal vento negro el reve
e i aquiloni, destirà par tera,
i spetarà che casca zó la neve.
Le me giornade le m’è sbrissià via
tra brose de albe e piaghe de tramonti
nel cor più silensioso de l’istà
in caneve impienìe de robe perse.
Le me giornade le ò fruà in uficio
tra un logaritmo e un gropo de risconti,
butando via memoria e inteligensa
che le m’avea iutà a saltar do classe.
I giorni li ò brusà su le gradele
de le poesie e de i cori de montagna
e el conto da pagar l’è scrito in grando:
no so se la salute farà el sconto.
Le me giornade le ò cuside insieme
e adesso le par grani de rosario
che i sèghita a incricarse tra i misteri:
e la Salve Regina no la riva.
Sora le face de corame
se spande a mace
strissie de mercuriocromo
-bon de inverinar le brose-
e su le man de gesso
crevaure e sal
in fior.
Se straca a caminar
le coe de le comete
in cieli tuti un rojo
e se fa curto el respirar
de la note.
In coste al gnente
che deventa
de bombaso
le piaghe de decupito
de i sogni
le fa la rosta
a un tempo che oramai
no’l gà gnanca più pressia.
A ficheton
se buta zó la luna
e sul telon de i me ricordi
se incioda stele a s-ciapi
sensa ciaro.
Un pianto che traversa l’aria
ontissa
se impègola e se rùgola
par drento un ritornel
sensa speranse.
Doman le stele
le scapriolarà
cusendo el ciel de brose,
doman in strada
no passarà nessun
e i sogni se intambusarà
drento nel scuro.
Taca a inroiarse, subito,
el gomissiel de l’ano
novo
incolorado de propositi
picà a le bale de Nadal
ancora in sima a i rami.
E resta in pingolon
de sora el mus-cio
e tra el bombaso de le nuvole
el s-ciapo de i pensieri
e de preocupassion
che mi me tiro drio
da ani
strapegandoli
sora la pólvar de sentieri
sempre piassè longhi.
Fondi i magoni
che no i va più zó
e sempre piassè poca
la me vosse
par biassar
rosari mai finidi
ne le veie al fredo.
E ciari i gloria
a cavar su misteri.
Passa le storie
come versori senza pertegai
a mastegar i orli
a i dì sutili.
Passa le fole,
le ilusion, i sogni
straniando el fil
a le parole smemorià.
El smorsegon del tempo
che ‘l mufisse el pan
sempre più duro
l’è s-genda soto le onge,
l’è piaga da decupito,
l’è sol che tira i ultimi.
Se l’orologio de l’eternità
’l me regalasse un’ora par mi solo
la spendarìa par star con me papà
a l’ombra de la vegna de ua fraga.
No gavarìa bisogno de parlarghe,
me bastaria strucarghe le so man
e, nel silensio, scoltarìa el calore
de la so voce scancelà dal tempo.
No’l me domandarìa se ò fato i schei,
ma ghe farìa piaser se ghe contesse
che quel che’l m’à insegnà me lo ricordo,
che l’onestà che’l m’à lassado in dota
no l’ò fruà a le curve de la vita.
Ghe sgranarìa el me mondo, con le man,
ghe girarìa le pagine a la storia
par farghe lèzar quel che ò scrito mi…
saltarìa fora i sbagli, ma col fato
che ormai son vegnù vecio più de lu,
staréssimo in silensio tuti du,
a l’ombra de la vegna de l’ua fraga