M’avevo inamorà de un to difeto,

non dei bei oci verdi o del soriso,

ma dele pane rosse, de un pugneto

de sol in s-gende spampanà sul viso.

 

Ti invesse te t’avei incantà a scoltar

i scarni versi mei, timidi e inchieti

che me iludea de scrivar par bearar

i nostri sogni ancora buteleti.

 

Dopo t’è perso tuto e in un momento

gh’è stà ci t’à imbroià e ‘mpinà la testa

lassandote le man nude de vento.

Ѐ rivà giorni carghi de tompesta

 

e mi ò smorsà i me versi e le canson

e ò scancelà le rime a la poesia;

cossì, poeta triste, a girondon,

gò perso i sogni con la fantasia.

 

Desso rancuro fregole de storia

de un amor grando scancelado via

e in fondo al calto de la me memoria

cato a le volte na fotografia

 

sbiadìa come le fole sensa date

che me ricorda, insieme a la to vosse,

la luce de na pel, bianca, de late

e un pugnetin de pane vive e rosse.